Hoy más que nunca

Por cierto: Una de mis canciones favoritas:

Vine del norte buscando una canción y una cruz,

y allí se cruzó un cometa, y en su estela estabas tú.

En Madrid seguiría lloviendo, triste como lo dejé,

y en Santiago con tus luces y su noviembre me quemé.

Y fue después de un concierto, una noche en tu universidad,

allí te encontré de nuevo, "Hoy te invito a carretear".

"Acepto gustoso tu oferta, sólo con una condición:

que no se acabe esta noche y que no me enamore yo"

Andando por La Alameda, tú me empezaste a contar

causas, azares y luchas, en estos días y al pasar

por delante de La Moneda, tú tarareaste a Jara.

Me miraste, "Así tan duro, tienes un aire a Guevara".

Y entramos en un bareto, y allí alguien cantaba a Fito.

"A este paso me enamoro, sólo me falta otro pisco".

"Déjate de historias, súbete ahí, y cántame una de Silvio".

"Sólo si me das un beso", y todos cantaron conmigo.

Salimos del bar borrachos, agarrados de la mano,

y en la calle como siempre jodiendo andaban los pacos.

Tú les gritaste "¡Asesinos!", y los dos echamos a correr.

Tú reías, y en tu risa yo me veía caer.

Pero, "¿Dónde has estado este tiempo? Se hace tarde, vete a casa",

y en tu abrazo a lo lejos, creí oír a los Parra,

cantando para nosotros. Será mejor que me vaya.

Ahí quedé, solo, gritando, sin ti, "Te recuerdo, Amanda".

"Te recuerdo, Amanda".

Al tiempo llegué a mi norte, con una canción y una cruz,

con la estela de un cometa, con tu mentira y con tu luz.

En Madrid seguía lloviendo, tal como lo dejé,

y en Santiago tantas cosas, hoy me muero por volver.

Hoy me muero por volver.

Además:

Yo pisaré las calles nuevamente

de lo que fue Santiago ensangrentada,

y en una hermosa plaza liberada

me detendré a llorar por los ausentes.

Yo vendré del desierto calcinante

y saldré de los bosques y los lagos,

y evocaré en un cerro de Santiago

a mis hermanos que murieron antes.

Yo unido al que hizo mucho y poco

al que quiere la patria liberada

dispararé las primeras balas

más temprano que tarde, sin reposo.

Retornarán los libros, las canciones

que quemaron las manos asesinas.

Renacerá mi pueblo de su ruina

y pagarán su culpa los traidores.

Un niño jugará en una alameda

y cantará con sus amigos nuevos,

y ese canto será el canto del suelo

a una vida segada en La Moneda.

Yo pisaré las calles nuevamente

de lo que fue Santiago ensangrentado,

y en una hermosa plaza liberada

me detendré a llorar por los ausentes.