There're Treasures Everywhere

Jodía Pavia

2008-05-19T12:57:00.001+01:00

Jodia Pavia - Arturo Pérez-Reverte

Desde su cárcel madrileña, Francisco I de Francia rememora la batalla en que fue derrotado y preso en Italia por las tropas de Carlos V.

QUERIDA MIMÍ:
Aquí me tienes, voilá, de turista forzoso en Madrid. Alojado en una torre que llaman de Los Lujanes, con ese cabroncete de Carlos, emperador de los alemanes y de los españoles y de la madre que los parió a todos, visitándome cada tarde para chotearse entre tapices gobelinos y mucho vuesa merced, primo, hermano, monarca francés y toda la parafernalia. «Estáis en vuestra casa, rey cristianísimo», dice, como si esto fuese otra cosa que una cárcel; y me muerdo de rabia los encajes almidonados viendo la sonrisa guasona que le apunta bajo la barbita. Menudo cabrón, mi primo el Ausburgo. Vaya suerte la suya, oyes; y eso que lo suyo fue de pura chamba, hay que fastidiarse. Que si Fernando de Aragón e Isabel de Castilla no llegan a hacer aquella boda –menudo braguetazo-, y Felipe el hermoso, su yerno osterreiche, no se va a criar malvas y deja a la Juana Majareta esa viuda, y al chaval este, al flamenco Carlitos que Dios y el turco confunda, no le toca la corona imperial en una rifa, a lo mejor yo no me veía ahora aquí pintando la mona de huésped forzoso, y el emperador europeo sería el menda, como el yayo Carlomagno, que en gloria esté con Roldán y los doce pares; y no estaría escribiéndote desde la Torre de los Lujanes, plaza de la Villa, Madrid, Spain, sino retozando contigo en Blois, a orillas del Loira. Yo comiendo fuagrás, mon petit chú. Y tú lo que ya sabes.
Recordarás que mi última carta te la escribí en Pavía con fecha de 23 de febrero de 1525, la noche antes de la batalla. Leída ahora supongo que te parecerá un poquillo confiada, a ver si me entiendes, sobre todo aquello de «a esos españoles muertos de hambre nos los vamos a comer sin pelar», lo que «entre ellos y nosotros no hay color», o lo de «vamos a darles de hostias hasta en el carnet de identidad». Pero las cosas, Mimí, hay que considerarlas en su contexto. Ponte en mi lugar: rey de un país glorioso que te cagas, caballero de pro, rodeado de la flor y la nata de caballeros choisís entre la nobleza más granada de la France, y encima con una pasta gansa para pagar la soldada a un ejército de treinta mil fulanos suizos, alemanes y franceses, con más cañones que el enemigo y con una caballería a la que daba gloria verla, con sus penachos, y sus gualdrapas, y sus armaduras relucientes de Sidol, y sus camisitas, y sus canesús. La créme, para que me entiendas. Unos soldados que estaban, te lo juro, para comérselos. Y enfrente, como enemigos, con muchísimos menos jinetes y cañones, cuatro mil españoles morenos y bajitos oliendo a ajo y a vino tinto, imagínate a los muy tiñalpas, con diez mil alemanes –borrachos y amotinados, como de costumbre- y tres mil italianos apellidados Luchino, y Moschino, y Armani y todo eso, calcula las perlas de la milicia, todos de extrema sensibilidad y mucho diseño, con uniformes divinos, eso sí, pero de escasa eficacia a la hora de tararí, tararí, sobre el hombro, marchen, etcétera. Que entre todos, en fin, componían las tropas imperiales, y además iban ya medio en retirada y muy hechos polvo, hasta el punto de que yo estaba plantado allí con mi campamento y mis banderas con la flor de lis, asediando Pavía tan ricamente, y con ansias de terminar la campaña para volver a Francia y darte, mon amour, las tuyas y las de un bombero.
Total, que allí estábamos, yo asediando comme il faut y los enemigos, o sea, Antonio de Leyva –veterano de treinta y dos batallas y cuarenta y siete asedios, el jodío- dentro de la ciudad y su colega el marqués de Pescara en la otra punta, donde a Cristo le pusieron el gorro. Y a todo esto se le ocurre a los imperiales aprovechar la noche y la lluvia y la niebla para jugarme la del chino. Como te lo cuento, cheríe. Nada de presentarse después del desayuno con trompetas y banderas y todas esas cosas propias de gentilhombres y gente bien educada; sino que los muy perros se ponen camisas encima de los petos para reconocerse en la oscuridad, hacen tres brechas en la muralla del parque frente a Pavía, y se cuelan por allí después de oír misa y confesarse, y de que Pescara, que es soldado viejo y conoce el paño, les diga eso que con los españoles en cuestión de guerras y de conquistas es mano de santo y no falla nunca: «Hijos míos, estáis muertos de hambre, y yo también. El pan está en el campo francés, y así que maricón el último». Y encima el muy borde va y me los calienta más contándoles –lo que además era una cochina mentira-, que yo había ordenado degüello general y no dar cuartel a ningún español, y que o ganaban o iban listos de papeles. Así que figúrate. Con la mala leche que ya de natural tienen esos prójimos, allá fueron todos, o más bien vinieron, o sea, imagina con qué talante, blasfemando en arameo, que si Santiago y Cierra España y que si Dios y la Virgen y San Apapucio, y el Copón de bullas y la Puta de oros a caballo. Y resulta que en plena noche están mis centinelas allí, de guardia tan campantes, saboreando el vino de Burdeos y los caracoles a la borgoña que esa noche teníamos de rancho, au clair de la lune como quien dice, mon ami Pierrot, y de pronto se lía la pajarraca, pumba, zaca, cling, clang, y se monta un cipote de tres pares de cojones. La de Pavía.
En fin, que yo salgo de la tienda de campaña en camisa, con la armadura flordelisada a medio poner. Y pregunto qué coño pasa, mondieu, y un imbécil de mi estado mayor, el marqués de Les Couilles Violets, va y dice: «Es que los españoles huyen, majestad». Y añade que lo sabe de buena tinta, el muy subnormal. Entonces yo contesto que parfait, que me traigan el caballo y la espada y la lanza que vamos a perseguirlos hasta hacerlos picadillo. Una carga de caballería voy a darles, digo, que se van a ir de vareta por la pata abajo. Pour la France, con un par. Así que entre la niebla y el amanecer organizamos la galopera, y los dos bandos nos acometemos con unas ganas que para qué te cuento, mon amour. Lo primero de todo le hacemos filetes a los malos un escuadrón de caballería, y nos quedamos con sus cañones por todo el morro, vive la France y todo eso, mientras ellos intentan su movimiento de flanqueo. Lástima que no me vieras, chochito mío, tan gallardo como acostumbro, cargando a la cabeza de mis gendarmes y caballeros como en los torneos, la caballería andante revivida, sus y a ellos, deliciosamente feudal, como te digo, el espectáculo, que no me daba besos a mí mismo porque con el casco y la armadura no podía. Y fíjate cómo le pondríamos de chunga la cosa a los imperiales, que luego me contaron que un capitán italiano, viendo el panorama, le dijo al de Pescara: «Pardiez, paréceme cordura recogernos un poco en aquel bosquecillo». Pero el otro, un abuelo correoso que no veas, con más batallas a cuestas que le gran pére Cebolleté, le dijo anda y que se recoja tu puta madre, chaval, que yo estoy viejo para ir corriendo de un lado para otro. Así que se volvió a la infantería española, los arcabuceros de las compañías vizcaínas y guipuzcoanas y castellanas y los otros que por allí andaban hasta sumar mil y pico, y les dijo: «Señores, mecagüentodo. No hay que esperar sino en vuestros arcabuces y en Dios, por ese orden». Y entonces todos se pusieron a gritar: «Olé tus huevos, aquí están los españoles, aquí está Pescara, Es-pa-ña, Es-pa-ña», como si aquello fuera una final de liga, que en realidad lo era. Y a todo esto, mientras tanto, allá les vamos nosotros, o sea, yo, moi, le roi, con toda mi flamante caballería pesada de la nobleza francesa y con los lansquenetes alemanes que nos siguen pasito misí, pasito misá. Y cuando veo a los jinetes enemigos hechos una piltrafa, considero que la batalla está ganada, pues como buen caballero y gentilhombre desprecio a la chusma de a pie, y creo –hasta ese momento te juro por mis muertos más frescos que lo creía- que es la flor y nata a caballo, la elite montada, la que decide ese tipo de cosas. Así que toco carga, tía. Una carga preciosa, las cosas como son, espadas y banderas en alto y todo eso. Pero aquellos fulanos chaparros y morenos y barbudos de enfrente, asómbrate, con los cojones duros y pegados al culo como los de los tigres, aguantan, cherie, o sea, maldita la madre que los parió: se mantienen en sus posiciones junto al bosquecillo de marras aunque les viene encima cientos de toneladas de caballos y de armaduras y de mis piqueros tudescos; y cuando decido retroceder un poco y me reagrupo para ordenar las filas y tomar aire, veo que me han dejado en el campo, a bote pronto y allí mismo, por la cara, cinco mil palmados. Los hijoputas.
Y encima resulta que en el resto del frente las cosas no van mejor. Para ser exactos, van de pena. Mis mercenarios alemanes de la Banda Negra, o sea, lo mejor de cada casa –tendrías que verles el careto a esos animales, si hubiera quedado alguno vivo- se enfrentan a los también alemanes que se lo curran para el Emperador. Imagínate el cuadro, habida cuenta que unos y otros se odian a muerte, todo ese cipote de tudescos dándose hostias unos a otros, hasta arriba de cerveza y marcando, supongo, el paso de la oca: up, aro, up, aro. Aberrante, o sea. Kafkiano. Al final ganan los imperiales, que también es mala suerte la mía, y al mismo tiempo me entero de que, en el otro lado, el grueso de infantería española, al grito de «Santiago, España, cierra, cierra», está pasándose por la piedra, ris-ras, a mis pobres mercenarios suizos, que con esa cara de intelectuales que suelen tener los suizos ponen pies en polvorosa, por primera vez en su larga y honorable historia de tropas a sueldo del mejor postor; y de suizos sólidos y fiables pasan a convertirse en suizos de café con leche. A esas alturas de la feria, comprendo que no es mi día. Ni mi año. Tengo quince mil muertos, que se dice pronto, y el río Tesino baja lleno de fiambres de orilla a orilla. En realidad me encuentro, te lo confieso, bastante confuso. No logro explicarme cómo un ejército tan caballeresco y flamante como el mío, en orden y bien alimentado, un ejército francés de la Francia, acaba de ser hecho trizas ante mis ojos en poco rato por una chusma meridional y sudorosa que carece de modales, ni cómo esos arcabuceros impasibles y con tan mala follá han sido capaces, contra toda lógica, de destrozar en una sola mañana y en campo abierto a la mejor caballería de Europa, la francesa, y a la mejor infantería de Europa, la suiza. Histórico, nena. Como para aplaudir, si no fuera yo quien pagara la juerga. Y ahora todo es bang, y ziaang, y chas, y me veo con toda mi estupenda caballería emperifollada en el centro de aquella merienda de negros. Y de ti para mí, lo confieso: bastante acojonado.
Porque imagínate el cuadro, prenda mía. En este paisaje, sólo quedo yo en el centro con mis mejores jinetes, bien agrupados y a caballo, la créme de la créme esa de la que te hablaba antes, mis marqueses y mis condes y mis duques y sus hijos y sus cuñados, todos con sus armaduras floridas y sus penachos y sus caballos purasangres que valen un pastón largo, en busca de un hueco no para cargarle al enemigo, que eso ya es lo de menos, sino para largarnos de allí como quien se quita avispas del culo, entre las filas de arcabuceros españoles que nos rodean arrojándonos encima una nube de plomazos que repica contra los arneses como si granizara. Al final empiezan a pegarnos tiros a los caballos, con una grosería y una falta de modales inaudita, y cada vez que uno de mis leales vasallos da con la armadura en tierra, con mucho cling-clang y mucho ruido, los españoles dejan sus arcabuces, y a la carrerilla se meten entre nosotros, espada o daga en mano, para rematarlo en el suelo. Yo grito mucho vive la France, a mí, uníos a mí, sus y a ellos, etcétera, que es lo que se espera, supongo, que un rey francés diga en esos casos; pero de allí no hay quien salga, y los españoles ya se meten ahora entre las patas de los caballos, desjarretándolos o destripándolos con sus dagas, para hacernos caer al suelo –imagínate el hostiazo, cubiertos también de coraza, cataclás, quinientos kilos de carne y acero viniéndose abajo con jinete incluido- y se arrojan como lobos sobre mis pobres gentilhombres, a los que degüellan sin misericordia metiéndoles los puñales entre las junturas de petos y yelmos mientras éstos intentan levantarse del barro con las pesadas armaduras que los cubren; y da lástima verlos protestar a los probrecillos, pero quesquesé, esto no es jugar limpio, pardieu, qué falta de etiqueta, etc, etc, mientras los otros les meten los aceros por el garganchón, chaf, ras, glup. Así los míos pasan de ser florida caballería a montones de solomillo sangrante bajo los armaduras: al pobre Couilles Violets le levantan la visera del yelmo y le destrozan la cara con la moharra de una pica. Al duque de La Refanfiflére le sacan el caso, y mientras unos le quitan la cadena de oro y las sortijas, otros le echan atrás la cabeza y lo desangran como a un cerdo. A La Soufflebottoniére y a no sé cuántos les levantan los faldetes del peto y les disparan el arcabuz en las entrañas, reventándolos dentro de su armadura, pumba, chof, que da grima, te lo juro, sólo recordarlo. Así me los van haciendo palmar uno por uno, a mes enfants de la patrie, bang, ris, bang, ras, y me quedo más solo que la una. Alone, que diría el gordinflas de mi primo Enrique VIII, el hijoputa, ahí tan campante en Londres descabezando esposas y ñaca-ñaca, mientras disfruta con el espectáculo de ver los toros desde la barriére.
Y en esas sale mi número, o sea, que me llega el turno. Quiero decir que a mi caballo, el fiel Gastón Royal Fashion, le pegan varios tiros en la cabeza, bang, bang, y me voy abajo con todo mi golpe de armadura, zaca, pegándome una costalada de veinte pares de cojones. Pero mucho ojito, cherie, soy un rey francés y para cojones los míos; así que intento levantarme a pesar de la armadura, y cuando casi lo he conseguido meneo la espada dispuesto a morir empachado de gloria como el resto de mis pobres muchachos. Pur la France. Pero cuando echo un vistazo alrededor y veo la que se me viene encima, el tropel de fulanos barbudos con los ojos inyectados en sangre que se arroja directamente a mi real pescuezo, me lo pienso mejor y digo bueno, vale, voyons, soy el rey, a ver aquí a quién hay que rendirse. A ver si nos organizamos un poco. Pero la cosas no está clara, porque en mitad de la pajarraca me caen encima varios de esos cromañones, y uno, con las manos ensangrentadas, la cara tiznada de pólvora y una cara de loco que te cagas, llega y me dice: «Errenditú, bestela barrabillak mostuko dizkiat». Y yo me digo que tiene delito la cosa, seis años estudiando español con un profesor nativo particular, figúrate, y el tal profesor en plan pelota, perfecto, majestad, un acento que ya lo quisiera Carlos V, etcétera, y ahora resulta que estoy aquí en una batalla y con el ruido y la vorágine no me entero de nada. No comprendo un carajo de lo que suelta este fulano. Barra de billar, me parece que dice, pero no sé qué coño tiene que ver una barra de billar con todo este invento. Así que me levanto la visera del casco, acerco la oreja y le digo, con mucha educación y mucho tacto: «¿pardon?... ¿Qu’esque vudit?». Y el otro, con una cara de mala leche que ni te cuento, me pone la espada en el real gaznate y me pregunta «¿Errenditú?». Y yo le contesto que yo bien, gracias, bien de momento. ¿Y tú?, añado. Pero empiezo a mosquearme, porque de pronto se me ocurre que a lo mejor no me estoy rindiendo a un español, sino a un alemán, o a un suizo, o a un croata, o vete tú a saber. A lo mejor la he cagado, me digo, y éste sólo pasaba por aquí y no manda un huevo, o es de otra guerra. Así que decido no rendirme, y me bajo otra vez la visera del casco, y le tiro al fulano raro ese una estocada, pero le fallo. Y no veas cómo se pone, el tío. Ya ni dice errenditú, ni errendiyó, ni barra de billar ni nada de nada, sino que empieza a darme sartenazos con la espada, que se los voy parando de milagro, y al final, sin resuello, me subo otra vez la visera y le digo vale, tío, me has convencido, me rindo. ¿Capichi? Je suis le roi, y me renduá pero ya mismo. Rendemoi. Así que deja de darme espadazos en los huevos. Y en estas llega otro español, o lo que sean estos fulanos, y le dice al energúmeno: «Juantxu, detente pues. Rey francés es, trincado lo hemos. Aúpa Hernani». Y entonces empieza a llegar gente y a abrazarse y a decir aúpa, aúpa, y resulta, al fin me entero, que los que me han trincado son de una compañía de arcabuceros guipuzcoanos, y que el energúmeno se llama Juan de Urbieta y es de un sitio que por lo visto le dicen Hernani, y que eso que mascullaba del errenditú y la barra de billar significaba literalmente, en su lengua de allí: «O te rindes o te corto los cojones»... Que ese es el problema, ahora me doy cuenta, que tienes con los españoles en esto de las guerras: que vas a rendirte con toda tu buena fe, y si no controlas la cosa lingüística, depende con quién caigas pueden darte matarile por el morro, mientras tú miras alrededor desesperado en busca de un intérprete. Como si ya no tuvieran bastante peligro por sí mismos, estos hijoputas.
En fin chica. que aquí me tienes, comiéndome más talego que el conde de Montecristo, mientras espero que a mi primo el emperador se le ponga en los huevos soltarme. La torre ésta de Los Lujanes no es mal sitio: un poco oscura y húmeda, pero me consuelo pensando que peor están ahora mis nobles caballeros, La Soufflebottonière y los otros, la créme de la créme y todo eso, putrefactos y a dos palmos bajo tierra. Sic transit gloria mundi, que decía no me acuerdo quién. Demóstenes, me parece. O uno de ésos. A mí, volviendo a lo importante, me toca, créeme, la prueba más cruel, lo más duro y terrible, seguir vivo. Pero no me quejo, porque mi vida no es mía –por eso no dejé que me mataran en Pavía, y muy a mi pesar, haciéndome gran violencia ética, pedí cuartelillo- sino de Francia. Y quien vive hoy puede luchar mañana. O pasado mañana. O vete tú a saber cuándo. Respecto a mi libertad, Carlos dice que de rescate ni hablar, que eso es muy antiguo y que desde el Amadís no se usa, y que a ver si me creo que soy Ricardo Corazón de León. Que menos lobos, Paquito, dice –no te puedes imaginar lo que me revienta que me llame Paquito-. Aprovechándose de los trenes baratos, ahora se ha puesto flamenco y quiere que le devuelva la Borgoña, y que abandone mis pretensiones sobre Flandes, y sobre Nápoles y Milán, y un montón de cosas más. Mucho me temo que con esto de Italia y Flandes y con esa gente que los españoles están mandando para América –tiemblo sólo de imaginar al errenditú y sus colegas en América- estos cabrones van a crecerse mucho, y a ese chico, Carlos, y a su familia les espera por delante una buena racha, y que al menos por un siglo o dos nos van a dar bastante por saco a nosotros, a Europa, e incluso a Su Santidad, que les tiene tanto miedo en Italia que no le cabe un cañamón por el ojete. En fin, qué remedio. Ya vendrán tiempos mejores; hasta entonces, ajo y agua. El caso es que dice Carlos que si le doy mi palabra de honor de caballero de que respetaré esos compromisos, me da boleta pero ya mismo. Y la verdad es que me lo estoy pensando. Me refiero a lo de dar palabra de honor, que es gratis, porque lo otro no pienso darlo ni harto de rioja, que es un líquido al que aquí –no te rías, cariño- llaman vino. A fin de cuentas, eso se arregla luego con retractarme de lo prometido cuando esté otra vez libre en Francia. Que de caballerosidad y honra ya tengo lo mío, maldita sea mi estampa. Tengo murga de ésa por un tubo: tararí, tararí, y al final de tanto tararí, uno, por muy caballero y muy elegante y mucho real paquete que marque, termina con el errenditú de los cojones, el Juan de Urbieta ése y toda su cuadrilla de vascongados, de españoles o de lo que sean, encima de la chepa y dándote las del pulpo. Mucho me temo, chata, que los tiempos están cambiando. Y que esta vez, en Pavía, Francia et moi hemos hecho bastante el gilipollas.

Te adoro, etcétera.

François.

No Direction Home

2008-02-27T15:21:00.003Z

How does it feel?

To be on your own

with no direction home

like a complete unknown

like a Rolling Stone

Nuevos planes, idénticas estrategias. II

2008-02-03T11:40:00.000Z

El martes examen de Estrategias de Marketing (De puto culo, por cierto, necesitamos un milagrico casi todos) y dos semanas de vacaciones (o más)

El Perseguidor

2008-01-27T22:34:00.000Z

And....If the end I lefto of dream about you...

In memoriam of Ch. P.

Mediterráneo

2008-01-18T23:37:00.000Z

Puedo contar mi vida uniendo casualiades. Mediterráneo, siempre Mediterráneo.

Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,
y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.

Yo, que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.

A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...

Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
Tengo alma de marinero...

¿Qué le voy a hacer, si yo
nací en el Mediterráneo?

Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea
que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.

Ay...si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.

Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...

Cerca del mar. Porque yo
nací en el Mediterráneo...

Concurso Blogero

2008-01-16T14:56:00.000Z

Prometo hacer un regalo que chane a la persona que sin la ayuda de Goggle (si lo usais no me engañais a mí, os engañais a vosotros mismos) acierte en que peliculas aparecen estas frases:

La nave aguantará (eso espero)

Si no tienes mi maldito dinero, te abriré la puta cabeza delante del banco, y con un poco de suerte, para cuando salgas del coma ya habré salido de la carcel, y ¿sabes qúe? te volveré a abrir la puta cabeza, porque ese es mi trabajo y la carcel me importa una mierda

Usen la velocidad absurda

Totó, creo que esto no es Kansas

A mi señal, ira y fuego

Este soy yo cascandomela en la ducha. Es el mejor momento del día, después, todo va a peor

Yo sigo siendo una estrella... Son las películas las que han empequeñecido

¡Ey, Hinkky!

Que cabrones, ¡no han dejado ni las ruedas!

¿¿Es que todo el mundo está corrompido??
-Yo no conocer a todo mundo

Todos esos recuerdos se perderán como una lágrima en la lluvia

Señores! no pueden pelearse aquí! esto es al sala de guerra!

Desde que tengo uso de razón, siempre quise ser un gangster

Es ciaunuro, Mortimer

Puedo contar mi vida uniendo casualidades

Claro que lo recuerdo...Los alemanes iban de gris y tú de azul

Llega un momento en la vida de todo hombre razonable en el que ha de admitir sus fallos. Por suerte nunca fui un hombre razonable.

Ezequiel 25:17

2008-01-16T14:51:00.000Z

Como una sola alma

2008-01-04T14:05:00.000Z

Himno oficial del Centenario Grana

Real Murcia. 1908-2008

Pueblo Blanco

2008-01-03T13:08:00.000Z

Para A, su canción favorita de Serrat:

Por Joan Manuel Serrat

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pasó la guerra,
sólo el olvido camina lento
bordeando la cañada,
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después
vio morir a los tres,
y me pregunto: porqué nacerá gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra
se vive en la taberna,
las comadres murmuran
su historia en el umbral,
de sus casas de cal.

Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su señor
y tierno para el amor.

Ellas sueñan con él
y él con irse muy lejos,
de su pueblo y los viejos
sueñan morirse en paz,
y morir por morir
quieren morirse al sol,
la boca abierta al calor, como lagartos
medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna
que esta tierra está enferma,
y no esperéis mañana
lo que no te dio ayer,
que no hay nada que hacer.

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna,
tal vez mañana sonría la fortuna
Y si te toca llorar,
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
dejar mi pueblo atrás,
juro por lo que fui
que me iría de aquí,
pero los muertos están en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.

Se equivocó la paloma.

2007-12-23T23:07:00.000Z

Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;
que la calor; la nevada.
Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

El Fracaso de las listas.

2007-12-03T23:18:00.000Z

Estos eran mis deseos para el 2007, entre paréntesis, mis comentarios, cuando ya casi se ha ido el 2007

- Que se muera algún dictador más
(SÍ)
- Hacer algún viajecico guapo (Insisto: Marruecos), sino, Siempre nos quedará París
(¿ANDALUCÍA VALE COMO PARTE DE MARRUECOS?)
- Que le Madrid descienda 3ª
(NO)
- Que mi hermano Jesús apruebe la ESO de una vez y deje de darle disgustos a mi madre
(NO)
- EL pequeño sólo quiere un caballo... (SÍ)

- Que mi primo tenga trabajo todo el año y pueda pagarse su Focus mega-guay. También que pueda ver más a Marta y que En Juni nos vayamos los dos con el Fernandico a la Redonda. (SÍ A LA PRIMERA PARTE. A LA REDONDA FUIMOS EN MAYO, PERO TB VALE)

- Que hay un eclipse lunar en la vida de Juanal. (NOOOOOO)

- Pal Perico nada de nada. (NADA DE NADA)

- Que Maria se ponga güena y le den el Premio extraordinario nacional(EL TERCERO VALE?)

- Que el estrella Grana gane de vez en cuando (TUVE QUE ASUMIR YO EL MANDO DEL MISMO, PERO SÍ)

- Que María Valverde se enamore de Pedro (NO)

- QUe Mayka sea feliz. Aunque yo no esté para verlo. Que te vaya bien, Miss Carrusel. (PUES NO LO SÉ, LA VERDAD, PERO CREO QUE SÍ)

- Que el 2007 sea tan bueno para Mariolo como el 2006 (ME IMAGINO)

- Que Isa acabe la carrera, supere la maldición del 4ºH y siga siendo mi compañera de cantina. Buenos días princesa. (A LA PRIMERA PARTE SÍ, A LA SEGUNDA, DEFINITIVAMENTE NO)

- Que se proclame la III república (JO)

- Creo que lo anterior tb lo pido para Aquino (SNIFF)

- Ver a Raquel (NOP)

- Conocer a alguien que escriba por aqui (NO)

- Ser cada día más malo, cruel y vengativo. (SIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII)

Para mí, tú eres perfecta.

2007-11-25T23:13:00.000Z

El Corte Inglés e Ikea ya han adornado Murcia, por lo que ya es navidad. Y voy a decirte una cosa, pero unicamente porque en navidad se dice la verdad:

"Para mí, tú eres perfecta"

Elvis está vivo.

2007-11-24T14:07:00.000Z

Películas para una vida III: Casablanca

2007-11-04T21:02:00.000Z

"Yo también tengo una misión, a donde voy no puedes seguirme, lo que he de hacer no puedes compartirlo. No pretendo hacerme el altruista, pero comprende que los problemas de tres personas no importan gran cosa en este enloquecido mundo. A nosotros siempre nos quedará París"

CASABLANCA

AÑO
1942
DURACIÓN
102 min.
Sugerir trailer/vídeo
PAÍS

EEUU
DIRECTOR
Michael Curtiz
GUIÓN
Julius J. Epstein, Philip G. Epstein, Howard Koch (Play: Murray Burnett & Joan Alison)
MÚSICA
Max Steiner
FOTOGRAFÍA
Arthur Edeson (B&W)
REPARTO
Humphrey Bogart, Ingrid Bergman, Paul Henreid, Claude Rains, Conrad Veidt, Sydney Greenstreet, Peter Lorre, Dooley Wilson, S.Z. Sakall, Madeleine LeBeau, Joy Page, John Qualen
PRODUCTORA
Warner Bros. Productor: Hal B. Wallis

Sinopsis: Mientras en Europa, la Segunda Guerra Mundial está en todo su apogeo, hasta Casablanca llegan fugitivos de todas partes que aspiran a obtener un pasaporte que les permita viajar hasta Lisboa o América. El lugar donde se concentran estos fugitivos es un café, propiedad de Rick, un americano duro, cínico y aventurero.

Comentarios: He elegido 20 películas para comentar en este nuestro blog. Si sólo hubiera elegido una, probablemente hubiera sido esta. . Quizás es porque en el fondo me gustaría ser tan duro y cínico como Rick Blaine. Así me va. Por lo demás, sobra cualquier comentario que alguien como yo pueda escribir y aunque esto no sea el comienzo de una bonita amistad, Siempre nos quedará París.

El orfanato

2007-10-24T19:16:00.000+01:00

Juan Antonio Bayona nos acaba de sorprender (más bien debería decir os, porque yo no la he visto.) con una ópera prima que ha entusiasmado a todos lo que conozco que la hayan visto: El orfanato. Como no la he visto, no voy a opinar sobre ella, pero voy a dejaros algunas obras maestras realizadas por Bayona antes de dedicarse al mundo de los largometrajes.

Por ejemplo esta: Digna del mismísimo Sergio Leone

¿No odiais

2007-10-22T19:09:00.000+01:00

Cuando quedais para hacer una práctica y tus amigos son tan sumamente lerdos que no te siguen el ritmo y tiene que ponerte a enseñarle tonterias a la compañera de piso de tu amiga lerda y escribir gilipolleces en tu blog?

TERMINAD YA, QUE ME ABURRO!!!!!

Situación actual: Espero que María, Juanje y Bolchevique acaben la práctica de gestión del circulante y enseño a Maria del Mar algunos posts.

pd: María acaba de reconocer que a pesar de optar al premio nacional fin de carrera es un poco lenta:

María es la del centro (logicamente)

Películas para una vida II: Ciudadano Kane

2007-10-19T12:09:00.000+01:00

CIUDADANO KANE.

TITULO ORIGINAL
Citizen Kane

AÑO
1941

DURACIÓN
119 min.

PAÍS: EEUU

DIRECTOR
Orson Welles
GUIÓN
Orson Welles & Herman J. Makiewicz
MÚSICA
Bernard Herrmann
FOTOGRAFÍA
Gregg Toland (B&W)
REPARTO
Orson Welles, Joseph Cotten, Everett Sloane, George Coulouris, Dorothy Comingore, Ray Collins, Agnes Moorehead, Paul Stewart, Ruth Warrick, Erskine Sanford, William Alland, Alan Ladd
PRODUCTORA
RKO / Mercury Theatre Productions

Sinopsis:

Un importante financiero estadounidense, Charles Foster Kane, dueño de una importante cadena de periódicos, de una red de emisoras, de dos sindicatos y de una inimaginable colección de obras de arte, muere en su fabuloso castillo de estilo oriental, Xanadú. La última palabra que pronuncia al expirar es ”Rosebud”. El país entero y la prensa en general quedan intrigados por saber el significado de esta palabra. Para descubrirlo, un grupo de periodistas se pone a investigar...

Comentarios:

Señores. Quitense el sombrero. Estamos hablando de la película que sistemáticamente acapara el primer puesto de todas las listas de grandes películas y del que probablemente sea el mayor genio cinematográfico de la historia: Orson Welles. Quizás ese fue el problema de Welles, su desmesurado genio. Quizás por eso sólo llegó a hacer dos o tres películas consideradas obras maestras (no olvidemos que Ciudadano Kane fue su opera prima cuando aún no contaba ni con la treintena de años) y murió sin que casi ningún productor se atreviera a darle un solo céntimo para rodar.

Pero hablemos de esta obra que revolucionó el mundo del cine. Una película que fue pionera en cuanto a su fotografía y en cuanto a sus geniales planos, una película que creó un nuevo género, tan de moda aún hoy: El falso documental. Una película que quiere que el espectador sea el verdadero protagonista (no olvidemos que el espectador es el único que oye la enigmática palabra Rosebud, pues Kane está solo en la habitación cuando muere). Una película que gira en torno a una palabra, un secreto que finalmente muere con Kane para todos, para todos excepto para el espectador. Siempre el espectador.

Para el recuerdo quedarán decenas de escenas (Los puzzles de su segunda mujer, la lectura de la autobiografía...), pero sin duda, la más famosa y homenajeada es la de la muerte de Charles Foster Kane:

PD: Para los más Freakys: El capítulo de los Simpsons "Ciudadano Burns" (El del oso de peluche) es un constante homenaje a esta película.

Películas para una vida. Indice

2007-10-17T22:35:00.000+01:00

Hoy he ehcho algo mucho más díficil que comentar una de las películas de mi vida. He elegido las películas de mi vida, la que serán comentadas en este nuestro blog, las 19 películas que acompañararán a Cinema Paradiso. Allá van por orden cronológico:

1 Ciudadano Kane 1941

2 Casablanca 1942

3 El Tercer Hombre 1949

4 El Apartamento 1960

5 Uno, dos tres 1961

6 Matar a un Ruiseñor 1962

7 El Padrino 1972

8 El Padrino, II parte 1974

9 La vida de Brian 1979

10 Uno de los Nuestros 1990

11 Pulp Fiction 1994

12 Cadena Perpetua 1994

13 L.A. Confidencial 1997

14 La vida es bella 1997

15 American Beauty 1999

16 Alta fidelidad 2000

17 Casi Famosos 2000

18 Amelie 2001

19 Big Fish 2003

Películas para una vida I: Cinema Paradiso.

2007-10-16T12:51:00.000+01:00

Una persona me acaba de pedir que le recomendara alguna película. Daba igual el género, así que le he hecho una pequeña lista con mis películas favoritas, y releyendola, me he dado cuenta que saldrían unos cuantos posts majos para el blog, así que allá van: Peliculas para una vida. Hoy, CINEMA PARADISO.

Ficha técnica:

AÑO
1989
DURACIÓN
123 min.
PAÍS:
Italia
DIRECTOR
Giuseppe Tornatore
GUIÓN
Giuseppe Tornatore
MÚSICA
Ennio Morricone
FOTOGRAFÍA
Blasco Giurato
REPARTO
Philippe Noiret, Jacques Perrin, Salvatore Cascio, Agnese Nano, Brigitte Fosey, Marco Leonardi, Antonella Attiu, Enzo Cannavale, Isa Danieli, Leo Gullota, Pupella Maggio, Leopoldo Trieste
PRODUCTORA
Coproducción Italia-Francia; Les Films Ariane / Cristaldifilm / TFI Films / RAI

Sinopsis:

Cinema Paradiso es una historia de amor por el cine. La película narra la historia de un niño de un pequeño pueblecito italiano en el que el único pasatiempo es disfrutar de las películas del Cine Paradiso. Encantado por las oscilantes imágenes, Salvatore deseaba con todas sus fuerzas que el cine fuese en realidad magia. Un día, Alfredo, el operador de cine, accede a enseñar al pequeño los misterios que se ocultan en una película. Todos los niños de la pequeña villa van creciendo, sin perder nunca su amor por el cine, pero llega el momento en el que Salvatore debe dejar el pueblo y comenzar a buscar sus sueños. Y así ocurre durante treinta años hasta que un día un mensaje le comunica que debe volver a casa donde un secreto le espera.

Comentarios

¿Qué mejor principio para una serie de posts sobre el cine que una pelicula sobre el cine? o mejor aún, ¿Qué mejor principio para una serie de posts sobre el cine que la mejor película de historia sobre el amor hacia el cine?
Soberbia película sobre un pueblecito italiano de la posguerra donde lo único que puede hacer olvidar durante unas horas a una paupérrima población de las miserías propias de su tiempo es pasar una doble sesión en el cine local, el NUEVO CINEMA PARADISO.
Pero sobre todo, lo magistral de esta película es la relación triangular entre el niño Totó, Alfred, el encargado del cine y el propio cine (En sí mismo, un personaje más de la película, quizás el más importante)
Para la historia quedará, además de su BSO (Morricone, sobran los adjetivos), sus maravillosas localizaciones (A mí me recuerdan a mi ninez, veraneando en lo que todavía se podía considerar un pueblecito Mediterráneo) y sus escenas dentro del propio, por la maravillosa escena final: Un Totó ya entrado en canas vuelve a su pueblo natal convertido en un triunfador productor cinemátografico para el entierro de su gran amigo Alfredo. Allí, le devuelven el más preciado tesoro de su niñez: Las escenas cortadas por las manos del cura, juez y censor único de la época, olvidadas de los metrajes proyectados en el Cinema Paradiso, por contener algo tan natural como son los besos. Los besos olvidados del Nuevo Cinema Paradiso. El Mayor homenaje al cine de la historia

Big Fish

2007-10-13T18:43:00.000+01:00

"Llega un momento en la vida de todo hombre razonable en el que debe de reconocer que se ha equivocado. Por suerte nunca fui un hombre razonable."

There're treasures everywhere.

2007-10-12T23:37:00.001+01:00

Pues ya tiene mascota esta, nuestra página. Un Calvin " mucho más bajito que en realidad" pero no obstante genial, realizado magistralmente por "mi amiga más borde" (palabras textuales), María del Mar. Creo que lo voy a enmarcar ántes que mi titulo universitario y todo (que por cierto, no sé por donde parará, algún día lo necesitaré) y colgarlo en mi habitación. Muchas gracias María del Mal, porque como dicen "hay tesoros en todas partes"

Aquí, una foto: (salgo con demasiado brillo, pero mi camiseta de los Who, parte la pana. Ella es más guapa en persona.)

Pd: María del Mar es compañera de piso de mi queridísma María, compañera de carrera desde el primer curso y una de las tías más inteligentes, generosas, cariñosas, simpáticas y guapas que conozco, así como una de las personas a las que más quiero, la cual siempre se queja de que no la nombro nunca en en el blog.

LLegó el frio!

2007-10-12T23:14:00.000+01:00

¡¡¡¡SÍ!!!!

Por fin se aleja el calor, sudar la gota gorda mientras duermes, acabar los partidos de fútbol al borde del coma y llevar todo el día la chaqueta en la mano. Por fin podemos dormir acurrucaditos con el edredón, ponernos nuestras chaquetas calentitas y jugar a juegos de mesa o ver pelis mientras afuera llueve.

C'est la vie

2007-10-11T16:40:00.000+01:00

La entrada comprada desde Agosto.

Concierto de Sabina y Serrat suspendido.

Recuerdos

2007-09-26T14:40:00.000+01:00

Me levanto temprano, moribundo.
Perezoso resucito, bienvenido al mundo.
Con noticias asesinas me tomo el desayuno.

Camino del trabajo, en el metro,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

Y en el asiento de enfrente,
un rostro de repente,
claro ilumina el vagón.

Esos gestos traen recuerdos
de otros paisajes, otros tiempos,
en los que una suerte mejor me conoció.

No me atrevo a decir nada, no estoy seguro,
aunque esos ojos, sin duda, son los suyos,
más cargados de nostalgia, quizás más oscuros.

Pero creo que eres tú y estás casi igual,
tan hermosa como entonces, quizás más.
Sigues pareciendo la chica más triste de la ciudad.

Cuánto tiempo ha pasado desde los primeros errores,
del interrogante en tu mirada.
La ciudad gritaba y maldecía nuestros nombres,
jóvenes promesas, no, no teníamos nada.

Dejando en los portales los ecos de tus susurros,
buscando cualquier rincón sin luz.
"Agárrate de mi mano, que tengo miedo del futuro",
y detrás de cada huida estabas tú, estabas tú.

En las noches vacías en que regreso
solo y malherido, todavía me arrepiento
de haberte arrojado tan lejos de mi cuerpo.

Y ahora que te encuentro, veo que aún arde
la llama que encendiste. Nunca, nunca es tarde
para nacer de nuevo, para amarte.

Debo decirte algo antes de que te bajes
de este sucio vagón y quede muerto,
mirarte a los ojos, y tal vez recordarte,
que antes de rendirnos fuimos eternos.

Me levanto decidido y me acerco a ti,
y algo en mi pecho se tensa, se rompe.
"¿Cómo estás? Cuánto tiempo, ¿te acuerdas de mí?"
Y una sonrisa tímida responde:

"Perdone, pero creo que se ha equivocado".
"Disculpe, señorita, me recuerda tanto
a una mujer que conocí hace ya algunos años".

Más viejo y más cansado vuelvo a mi asiento,
aburrido vigilo las caras de los viajeros,
compañeros en la rutina y en los bostezos.

Romance de la Guardia Civil.

2007-09-22T13:24:00.000+01:00

Romance de la Guardia Civil. de Federico García Lorca

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomia
de pistolas inconcretas.

Oh, ciudad de los gitanos!
En las esquinas, banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quien te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.

Cuando llega la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche,
noche que noche nochera.

La Virgen y San José
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con traje de alcaldesa,
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por jerez de la Frontera.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
En las esquinas, banderas.
Apaga tus verdes luces,
que viene la benemérita.
¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quien te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar,
sin peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo se les antoja
una vitrina de espuelas.

La ciudad, libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.

Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando detrás fugaces
remolinos de tijeras.

En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios
gime sentada en su puerta,
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.

Y otras muchachas corrian
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la tierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.

¡Oh, ciudad de los gitanos!
¿Quien te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

Por fin lo he decidido.

2007-09-21T10:41:00.000+01:00

Una de las decisiones más duras de mi vida.

Mis dos canciones favoritas:

Prueba de agudeza visual

2007-09-14T20:57:00.000+01:00

¿Qué representa este simpatico dibujo?

Pista: Las cosas realmente importantes son invisibles a los ojos.

El Rey de Redonda.

2007-08-31T13:06:00.000+01:00

Puede parecer una broma, incluso un juego de palabras, pero no lo es. El único monarca nacido en territorio español, qeu actualmente tiene reino no es Juan Carlos de Bobón y Bobón, nacido en Italia y de familia francesa. Es Xavier I de Redonda. Puede que este nombre no le diga nada a la mayoría de lectores, pero si añado que nació en Madrid, vivió en Oxford, donde ejerció el profesorado y es el creador de libros tan ensalzados tanto por la crítica como por el público como Todas las Almas, Corazón tan Blanco o Mañana en la batalla piensa en mí La mayoría reconocerá al genial escritor Javier Marías, rey de la pequeña isla caribeña de Redonda.

Xavier I de Redonda.

Es una historia muy curiosa, que copio de la Wikipedia:

"Matthew Shiell compró la isla de Redonda en 1865, cuando nació su primer hijo, Matthew Phipps Shiell. Pidió el título de Rey de Redonda a la Reina Victoria del Reino Unido, quien se lo concedió con la condición de que no hubiera ningún tipo de política opuesta a los intereses coloniales británicos (o sea, mientras que su reinado fuera ficticio)

M.P. Shiell cedió el título a un escritor que protegía, John Gawsworth, a quien, además, le dejó los derechos de su obra. Aparentemente, Gawsworth, debido a su continuo estado de bancarrota, vendió varias veces el título, lo que ha provocado una larga polémica sobre quién es el verdadero rey. Como sea, Gawsworth le cedió el título, los derechos de su obra y la de Shiell a John Wynne-Tyson (también un escritor). Cansado de los problemas del Reino, Wynne-Tyson abdicó de su trono en la década de los 90, cuando, después de leer Todas las almas (donde Gawsworth aparece como personaje), le otorgó el trono y los derechos de la obra de Shiell y Gawsworth a Javier Marías. "

Pero no sólo eso. Marías, republicano convencido (No en vano, su padre, el filósofo Julian Marías vivió en el exilio tras la guerra civil española) ha decidido nombrar Grandes de Redonda concediendoles títulos nobiliarios a la flor y nata de las letras, las ciencias y las artes. Esta es la relación de nobles del Reino de Redonda,

Pedro Almodóvar, Duque de Trémula (1999)
John Ashbery, Duque de Convexo (1999)
Pierre Bourdieu, Duque de Desarraigo (1999)
William Boyd, Duque de Brazzaville (1999)
Ray Bradbury, Duque de Diente de León (2006)
Michael Bradeau, Duque de Miranda (2004)
Antonia Susan Byatt, Duquesa de Morpho Eugenia (1999)
Guillermo Cabrera Infante, Duque de Tigres (1999)
Pietro Citati, Duque de Remonstranza (2002)
John Maxwell Coetzee, Duque de Deshonra (2001)
Francis Ford Coppola, Duque de Megalópolis (1999)
Agustín Díaz Yanes, Duque de Michelín y Maestro de la Real Tauromaquia (1999)
Roger Dobson, Duque de Bridaespuela y Real Cronista en Lengua Inglesa (1999)
Sir John Elliot, Duque de Simancas, (2002)
Frank Owen Gehry, Duque de Nervión, (2001)
Francis Haskell, Duque de Sommariva (1999)
António Lobo Antunes, Duque de Cocodrilos (2001)
Claudio Magris, Duque de Segunda Mano (2003)
Eduardo Mendoza, Duque de Isla Larga (1999)
Ian Michel, Duque de Bernal (2000)
Alice Munro, Duquesa de Ontario (2005)
Arturo Pérez-Reverte, Duque de Corso y Real Maestro de Esgrima (1999)
Francisco Rico, Duque de Parezzo (1999)
Eric Rohmer, Duque de Olalla y Duque de Rayo Verde (2004)
Sir Peter E. Russell, Duque de Plazatoro (1999)
Fernando Savater, Duque de Caronte y Maestro del Real Hipódromo (1999)
W.G. Max Sebald, Duque de Vértigo (2000)
Luis Antonio de Villena, Duque de Malmundo y Poeta Laureado en Lengua Española (1999)
Juan Villoro, Duque de Nochevieja (1999)

Larga vida al Rey.

Elegía

2007-08-25T12:03:00.000+01:00

No sabía leer ni escribir. Vivió siempre en plena huerta de Murcia, a excepción de los 2 o 3 años en los que acompañó juanto a sus hijos a su marido a a buscarse la vida como tantos y tantos españoles al sur de Francia. Tenía 75 años. Si no hubiera muerto el pasado jueves 16 de agosto de un infarto, probablemente en un par de meses hubiera necesitado una silla de ruedas para suplir a sus maltrechas piernas y su débil circulación. Tuvo una vida difícil, pero simpre fue fuerte y consiguió trasmitirle esa fortaleza a sus tres hijos, así como su generosidad, y su peculiar modernidad. Muy pocas personas de su generacón y su entorno rural se alegrarían tanto de que una de sus nietas se fuera a vivir con su novio en pecado, sin cura ni juez de por medio Por suerte, estos hijos sí pudieron conseguir una vida mucho cómoda y confortable que la que ella tuvo. Tenía 7 nietos. El mayor de ellos se casa el mes que viene, pero ella, por desgracia, no podrá verlo. Ahora por fin puede descansar en paz. Hasta ahora, más de una semana después de aquella mañana de jueves, no he podido mirar una sola foto. Ni siquiera quise ver el ataud abierto. Prefería recordarla tal y como la vi por última vez, el día ántes de irme a Cádiz, hace hoy más de tres semanas. Por suerte, en mi memoria, no morirá jamás.

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
.
Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
.
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
.
.Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta
.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.
.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte
.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera
.
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
.
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Qué tengas Suertecita

2007-07-04T12:52:00.000+01:00

Que tengas suertecita,
que te conceda la vida, cada día, lo que mereces.
Que no te falte de nada, que no te de la espalda, la esperanza.
Que encuentres el buen camino, que sea el tuyo y no el mío
y si es el mismo, enséñamelo.

Que no hagas caso de aduladores,
que no te fíes de los vencedores,
ganando competiciones, elecciones y popularidad.

Que tengas suertecita., Que tengas suertecita.

Que no te falte capacidad,
para discernir el más acá del confuso más allá, que es realidad aparte.
Que no pierdas más el tiempo, que ser el rico del cementerio,
no es buen invento y es peor epitafio.
Que no te falte esa canción, que repare tu corazón,
en el momento peor, que hayas conocido.

Que tengas suertecita, Que tengas suertecita,
Que tengas suertecita, Que tengas suertecita.
Que tengas suertecita, Que tengas suertecita,
Que tengas suertecita, Que tengas suertecita.

Divagando

2007-06-25T21:38:00.000+01:00

¿Habeis sentido alguna vez que no valeis para nada?

Que malo es pensar.

Suena Standby de Extremoduro.
Pensando en los 3 examenes que me quedan (y en lo que vendrá después)

San Antonio, Junio 13

2007-06-12T23:19:00.001+01:00

San Antonio - Antonio Vega

Al partir dejó a su amada el corazón
Y sin él en la batalla sin piedad luchó

Ira del infierno, el enemigo le llamó
Pero él, aventurero, Romántico señor
Mas allá de las montañas se perdió
Y tan sólo su mascota le siguió
De un ejército vencido el último bastión
Aventurero, romántico señor

San Antonio Junio 13 ya llegó
Esta noche ladra un perro, llama una voz
Late un corazón sin dueño
Nunca lo encontró
Nunca lo encontró

Sin dolor, pensó en la tierra que dejó
Entre el barro y las estrellas decoró su mansión
Ante el espejo su cara le asustó
A una lagrima reseca se aferró
Dejó pasar el tiempo hasta acabar la contienda,
luego en busca de su corazón partió

Mas allá de las montañas se perdió
Hoy su sombra deambula sin dirección
Solo algunos lo recuerdan cómo sucedió
Aventurero, Romántico señor
San Antonio Junio 13 ya llegó

Esta noche ladra un perro, llama una voz
Late un corazón sin dueño
Nunca lo encontró
Nunca lo encontró

San Antonio junio 13 ya llegó...

Mas allá de las
montañas se perdió...

Adiós Carnaval

2007-06-12T22:34:00.000+01:00

Adiós, carnaval
(Letra y música: Ariel Rot)

Me entregué a tus pies
a tu cabeza también
me arrastre todo un verano, persiguiéndote.
Hice de chico malo, de perrito fiel
de gato sobre el tejado
me dijiste “no way”

Me costó poco aprender que bajo se puede caer
y cuando acabo la lección no quedaba nada,
nada a salvo a mí alrededor.

Adiós carnaval,
me tapas los ojos con tu pañuelo rojo y te vas
disfrazada de alegría hasta el infierno me iría
detrás tuyo una y mil veces más.

Adiós carnaval
el instinto me hace señas pero se que ya no hay vuelta atrás
uno sabe lo que hace cuando empieza este viaje
detrás de tuyo una y mil veces más.

Me entregué a tus pies
me prendí fuego otra vez
y cuando me mandaste al frente
yo entendí todo al revés
hice de chico malo, de poeta cruel
sacado y trastornado
me dijiste “no way”.

Me costó poco aprender que bajo se puede caer
y cuando acabo la lección no quedaba nada,
nada a salvo a mí alrededor.

Adiós carnaval,
me tapas los ojos con tu pañuelo rojo y te vas
disfrazada de alegría hasta el infierno me iría
detrás tuyo una y mil veces más.

Adiós carnaval
el instinto me hace señas pero se que ya no hay vuelta atrás
uno sabe lo que hace cuando empieza este viaje
detrás de tuyo una y mil veces más.

Padre de Familia

2007-06-11T23:24:00.000+01:00

¿Sabe aquel que diu...?

El equipo A

Los verdaderos poderes de Cristo

Mientras vivas en mi casa harás lo que yo te diga.

¿Tienes mi pasta?

Muerte de Quagmyre

Los Simpsons: Gags históricos II

2007-06-11T23:13:00.000+01:00

Quiero mi bocadillo

GILIIIIII

¡En esta casa obedecemos las leyes de la termodinámica!

Bibliotrivial

Un niño con tetas

I concurso "Tunea a J.Alfonso"

2007-06-07T20:15:00.001+01:00

Os animo a concursar

Los Simpsons: Gags históricos I

2007-06-03T14:45:00.000+01:00

La Maquina de la verdad

¿Es que todo el mundo es gay?

Eso ya se hizo

Excluido.

Hola Señor Thompson

2007-05-29T13:28:00.000+01:00

Ingnition... 10,9,8,7,6,5,4
3, ingnition,2,1...0
ignition...

hoy voy a empezar
hoy es el comienzo del final
el cocodrilo
astronauta soy en órbita lunar

y ahora todo es mejor
la lluvia de asterioides ya pasó
no fue para tanto
y desde aquí

todo es insignificante
nada es tan preocupante
y el espacio es un lugar
tan vacío sin tí

Lady, Lady Blue
sin control, sin dirección
la luz se fue, ¿a dónde voy?

Lady, Lady Blue
sin control, sin dirección
la luz se fue, ¿a dónde voy?

no volverás a ver
la mirada triste
del chico que observaba el infinito

llamando a la estación
perdemos combustible
y la tripulación
se quiere despedir desde aquí

dejo esta grabación
a falta de algo mejor
la soledad es un lugar
tan vacío sin tí

Lady, Lady Blue
sin control, sin dirección
la luz se fue, ¿a donde voy?

Lady, Lady Blue
sin control, sin dirección
la luz se fue, ¿a donde voy?

desde hoy
no temas nada
no hace falta ya
todo se fue con el húracan

nada queda
de las vueltas
que el tiempo nos dió
todo se fue con el huracán

2007-05-28T20:08:00.000+01:00

ME DUELE MURCIA.

Una flor muy orgullosa.

2007-05-22T13:08:00.000+01:00

-"No te quedes ahí parado, hombre, me pones nerviosa. Has decidido marcharte, pues vete. "

Y es que no quería que la viese llorar. Era una flor tan orgullosa...

2007-05-12T21:43:00.000+01:00

Gracias Señor por el fútbol

Gracias por el Murcia

Gracias por estas lágrimas

Guia amorosa de Raúl Perelló

2007-05-07T21:10:00.000+01:00

Seis maneras indirectas de cortar una relación y seis respuestas aconsejadas.

1) "Te quiero demasiado".
Respuesta aconsejada: Vete a la mierda.

2) "Podemos ser amigos"
Respuesta aconsejada: Vete a la mierda.

3) "Debemos abrirnos a nuevas experiencias"
Respuesta aconsejada: Vete a la mierda.

4) "Ahora no busco nada serio"
Respuesta aconsejada: Vete a la mierda.

5) "No es por ti, es por mí"
Respuesta aconsejada: Vete a la mierda.

6) "Debería estar borracha cuando te dije que sí, porque me das asco, ja ja ja"
Respuesta aconsejada: Golpearle con algo sólido, a ser posible punzante.

Uno, dos, tres.

2007-05-01T19:38:00.000+01:00

- No quiero que mi hijo sea un maldito capitalista.

- Cariño, no digas eso, cuando sea mayor el niño, ya decidirá si quiere ser un capitalista o un comunista rico.

Hace 39 años...

2007-04-30T15:33:00.000+01:00

PENDIENTES DE HACER OTRA REVOLUCIÓN

20-4-1990

2007-04-29T22:34:00.000+01:00

A veces es bueno recordarnos hace 10 años...

Veinte de abril del noventa
Hola chata como estas
Te sorprende que te escriba
Tanto tiempo, es normal

Pues es que estaba aquí solo
Me había puesto a recordar
Me entro la melancolía
Y te tenía que hablar

Recuerdas aquella noche
En la cabaña del turmo
Las risas que nos hacíamos
Antes todos juntos
Hoy no queda casi nadie
De los de antes
Y los que hay, han cambiado
Han cambiado, si!

Pero bueno, tú que tal, si
Lo mismo hasta tienes críos
¿que tal te va con el tío ese?
Espero sea divertido

Yo, la verdad, como siempre
Sigo currando en lo mismo
La música no me cansa
Pero me encuentro vacío

Recuerdas aquella noche....

Bueno, pues ya me despido
Si te mola me contestas
Espero que mis palabras
Resuenen en tu conciencia

Pues nada, chica, lo dicho
Hasta pronto si nos vemos
Yo sigo con mis canciones
Y tu sigue con tus sueños

Recuerdas aquella noche....

Próxima estación: Esperanza

2007-04-22T21:31:00.000+01:00

La princesa Prometida

2007-04-18T17:56:00.000+01:00

Me llamo Iñigo Montoya. Tu mataste a mi Padre. Preparate a Morir

Sinceramente tuyo

2007-04-16T19:11:00.000+01:00

Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Del derecho y del revés
uno sólo es lo que es
y anda siempre con lo puesto.

Hoy hace un año...

2007-04-14T15:19:00.000+01:00

Hoy hace un año (Tomando como base no el año natural sino el calendario festivomurciano) el día del entierro de la sardina, Llegabamos a Hammamet. Gracias a todos.

Feliz Cumpleaños

2007-04-14T11:37:00.000+01:00

¡REPÚBLICA!

Alone again (Naturally)

2007-04-11T23:50:00.000+01:00

2007-04-11T13:01:00.000+01:00

Los Pilares de la Democracia.

2007-04-01T20:56:00.000+01:00

"Aullemos, dijo el perro."

EL LIBRO DE LAS VOCES.

Mal tiempo para votar, se quejó el presidente de la mesa electoral número catorce después de cerrar con violencia el paraguas empapado y quitarse la gabardina que de poco le había servido durante el apresurado trote de cuarenta metros que separaban el lugar en que aparcó el coche de la puerta por donde, con el corazón saliéndosele por la boca, acababa de entrar...

Así comienza "Ensayo sobre la Lucidez" novela del Premio Nobel de literatura José Saramago. Esta vez el portugués nos describe los pilares de la democracia: El miedo de los políticos a que realmente mande el pueblo. En un país cualquiera, los habitantes deciden ejercer su derecho a voto en masa con un resultado inesperado, un 80% de votos en blanco. Los tres principales partidos políticos (Izquierdas, Derechas y Centro) asustados por una posible conjura anarquista que derrumbe los pilares de la democracia deciden que actuen las cloacas del poder. ¿No sería maravilloso que en las proximas elecciones hubiera un 80% de votos en blanco para demostrarle a nuestros queridos políticos de que estamos hasta los huevos de ellos? Hasta los huevos de que nos tomen por tontos. Así que ya lo saben, queridos lectores (3 pero muy bien organizados), si en las proximas elecciones xonseguimos hundir los pilares de la democracia, recuerden que aquí lo leyeron primero. Tal vez así consigamos dejar de aullar.

Always look to the bright side of life

2007-03-25T00:02:00.000Z

He dado ordenes precisas de poner esta canción en mi funeral y desheredar a todo aquel que no silbe con el suficiente entusiasmo

Always look on the bright side of life - B.S.O. La Vida de Brian

Cheer up, Brian. You know what they say.
Some things in life are bad,
They can really make you mad.
Other things just make you swear and curse.
When you're chewing on life's gristle,
Don't grumble, give a wistle!
And this'll help things turn out for the best...
And...

...always look on the bright side of life!
Always look on the bright side of life...
If life seems jolly rotten,
There's something you've forgotten!
And that's to laugh and smile and dance and sing,
When you're feeling in the dumps,
Don't be silly chumps,
Just purse your lips and whistle -- that's the thing!
And... always look on the bright side of life...
Come on!
Always look on the bright side of life...

For life is quite absurd,
And death's the final word.
You must always face the curtain with a bow!
Forget about your sin -- give the audience a grin,
Enjoy it -- it's the last chance anyhow!

So always look on the bright side of death!
Just before you draw your terminal breath.
Life's a piece of shit,
When you look at it.
Life's a laugh and death's a joke, it's true,
You'll see it's all a show,
Keep 'em laughing as you go.
Just remember that the last laugh is on you!

And always look on the bright side of life...
Always look on the bright side of life...

Mis 5 portadas de discos favoritas.

2007-03-23T23:14:00.000Z

The Beatles - Sargent Pepper's lonely hearts club band

Led Zeppelin IV

The Beatles - Abbey Road

The Velvet Underground & Nico

Pink Floyd - Dark side of the Moon

El Principito.

2007-03-19T00:13:00.000Z

-Te voy a contar mi secreto: Es muy sencillo. Se ve bien sólo con el corazón. Las cosas importantes son invisibles para los ojos.
El principito repite la frase una y otra vez para grabarla bien en su memoria. "Las cosas importantes son invisibles para los ojos. Se ve bien sólo con el corazón".

Romance de Curro el Palmo.

2007-03-14T14:26:00.000Z

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao de "El Lacio",
un gitano falso,
ex-bufón de palacio.
Alcahuete noble,
que -al oir los tiros-,
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo,
y el racionamiento
le llenó el bolsillo,
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin tí mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad...
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide
- y mil veces que "nones" -
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice, burlona:
" Carita gitana,
¿Cómo hacer buen vino
de una cepa enana?"

Y Curro se muerde
los labios y calla,
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho...
Y Curro se muere
por ese mal bicho.
Ay! Quien fuese abrigo,
para andar contigo.

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar...

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba "farrucas",
se escapó Mercedes
con un "cura-pupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando.
Y, entre palma y palma,
Curro fue palmando
entre cantares
por soleares.

Ay, mi amor,
sin tí no entiendo el despertar...

Quizás fue la pena
o la falta de hierro.
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores,
y dos lagrimitas
que soltó la Patro
al cerrar la cajita...

A mano derecha,
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
donde,por las noches,
pa las buenas almas,
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.
Canta sus males
por "celestiales":

Ay, amor,
sin tí no entiendo el despertar

Hasta entonces nunca me habían aterrado de esta forma los aeropuertos.

2007-03-11T22:23:00.001Z

Los aeropuertos me llenan de tristeza. Estan cargados por las penas de las despedidas que allí se acumulan, gente que marcha llevandose un rastro de vida tras de si. Como Humphrey Bogart (Rick Blaine) en Casablanca me vi una vez despidiendo el avión en el que huía una mujer que no iba a volver. Malherido prometi no dejar marchar a más mujeres, una promesa perdida como tantas, como la de retirarme a tiempo, como la de no perder tu rastro, como la de sobrevivir a tu ausencia... Pero yo no era duro y sentimental como Rick Blaine ni ella tan dulce y maldita como Ilsa Lazlo, ni ella vestia de azul, ni ellos de gris, asi que quiza sea otro el final de esta pelicula, quiza la niebla se disipe y deje ver el final del aeropuerto. Eso si, puede que este sea el comienzo de una hermosa amistad.

Agarrame de la mano, sabes que no soporto los aterrizajes.

Ismael Serrano - Qué andarás haciendo ahora.

Qué andarás haciendo ahora,
hecha una madeja en el sillón,
dibujando constelaciones en los huecos
de los cuadros que aún faltan por colgar.

Qué andarás haciendo ahora,
apagando las luces del salón,
probándote quizá un vestido nuevo,
planeando una huida, ver el mar.

Y yo afilando lunas, perdido en el hotel,
encontrando tus caricias en el neceser.
Y yo buscándote en el espejo azul del baño,
en la ropa cansada del armario.

Qué andarás haciendo ahora,
cansada viendo la televisión,
guardando mi paz y mis retratos,
la costumbre de dormir al lado izquierdo.

Qué andarás haciendo ahora,
maldiciendo la luz, el primer sol,
hermosa con los párpados hinchados,
regando las plantas, todos los recuerdos.

Y yo retirando hojas secas de la cama,
soñándome contigo bajo el agua.
Y yo recordando que olvidé tender la ropa,
preguntándome qué andarás haciendo ahora.

Sympathy for the Devil

2007-03-10T19:26:00.000Z

Hay momentos en esta vida en los que me gustaria ser un autentico hijo de puta. Hacer el mal sin importarme a quién o quiénes pudiera joder. Tratar a la gente tal y como se merecen y no poner la otra mejilla. Ser malo, cruel y vengativo. Perfeccionar mi risa maquiavélica, tal que "JOJOJOJO" o algo así. Me gustaría que me cayera simpatico Satán.

The Rolling Stones - Sympathy for the devil.

Please allow me to introduce myself
Im a man of wealth and taste
Ive been around for a long, long year
Stole many a mans soul and faith
And I was round when jesus christ
Had his moment of doubt and pain
Made damn sure that pilate
Washed his hands and sealed his fate
Pleased to meet you
Hope you guess my name
But whats puzzling you
Is the nature of my game
I stuck around st. petersburg
When I saw it was a time for a change
Killed the czar and his ministers
Anastasia screamed in vain
I rode a tank
Held a generals rank
When the blitzkrieg raged
And the bodies stank
Pleased to meet you
Hope you guess my name, oh yeah
Ah, whats puzzling you
Is the nature of my game, oh yeah
I watched with glee
While your kings and queens
Fought for ten decades
For the gods they made
I shouted out,
Who killed the kennedys?
When after all
It was you and me
Let me please introduce myself
Im a man of wealth and taste
And I laid traps for troubadours
Who get killed before they reached bombay
Pleased to meet you
Hope you guessed my name, oh yeah
But whats puzzling you
Is the nature of my game, oh yeah, get down, baby
Pleased to meet you
Hope you guessed my name, oh yeah
But whats confusing you
Is just the nature of my game
Just as every cop is a criminal
And all the sinners saints
As heads is tails
Just call me lucifer
cause Im in need of some restraint
So if you meet me
Have some courtesy
Have some sympathy, and some taste
Use all your well-learned politesse
Or Ill lay your soul to waste, um yeah
Pleased to meet you
Hope you guessed my name, um yeah
But whats puzzling you
Is the nature of my game, um mean it, get down
Woo, who
Oh yeah, get on down
Oh yeah
Oh yeah!
Tell me baby, whats my name
Tell me honey, can ya guess my name
Tell me baby, whats my name
I tell you one time, youre to blame
Ooo, who
Ooo, who
Ooo, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Oh, yeah
Whats me name
Tell me, baby, whats my name
Tell me, sweetie, whats my name
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Ooo, who, who
Oh, yeah

Si Peter Pan viniera.

2007-03-07T22:13:00.000Z

Soy de los que todavia dejan las ventanas de su habitación abiertas, por si algún día se le ocurre aparecer junto a Campanilla y largarme con él a los confines de Nunca Jamás. Llamadme iluso.

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul,
que me sorprenda a oscuras. Por favor, que no dé la luz,
no vaya a descubrir que suelo mentir
cuando juro ser aún ese niño.
Quién le va a contar que la gran ciudad
no dejó ninguno ninguno, ni uno vivo.

Estrellas fugaces, mi más breve instante, respiran el humo,
escuchan el mudo rumor que nace en sus vientres.
Fueron arrojados al acantilado
de la cruel favela,
huyen de las hienas, de escuadrones de la muerte.

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul,
que se extingan los soles, ¿dónde diablos te esconderás tú?
Mowgly coserá botas en Ceilán,
no escuchará rugir de noche a Bagheera.
Tom Sawyer reirá tras el humo del crack
si en esta redada logra salvar la vida.

Si Peter Pan viniera a buscarme una noche azul,
que nos sorprenda a oscuras, por favor apaga la luz.
Si quieres evitar que en la tempestad
le queme la fiebre de niños ancianos.
Quién le hará entender que al amanecer
cierran con grilletes sus ojos cansados.

Niños que perdí, a los que mentí,
gritan a lo lejos, arañan el hielo de la luz de la mañana.
Niños con espinas, con cuencas vacías,
que te lanzan piedras,
tiñen las sirenas de todas las ambulancias

El Otro

2007-03-04T22:56:00.000Z

Pongamonos en situación. Febrero de 2003. Un servidor cursaba su último año de instituto y tenía una asignatura sobre cine. Tenía que entregar tres proyectos y llevaba ya dos videoclips (Noches de Bohemia y Philadelphia, por los que gané dos premios Menina en el Teatro Romea,m msi 15 minutos de gloria, Warhol dixit.) así que me dió por "adaptar" un cuento de Borges, El Otro, un sábado por la mañana a la orillita del Segura a las 8 de la mañana después de haberme acostado a las 5. El resultado, un total desastre. Como penitencia, ahora me dedico a difundir la obra del gran Jorge Luis.

El Otro

El hecho ocurrió el mes de febrero de 1969, al norte de Boston, en Cambridge. No lo escribí inmediatamente porque mi primer propósito fue olvidarlo, para no perder la razón. Ahora, en 1972, pienso que si lo escribo, los otros lo leerán como un cuento y, con los años, lo será tal vez para mí. Sé que fue casi atroz mientras duró y más aún durante las desveladas noches que lo siguieron. Ello no significa que su relato pueda conmover a un tercero.
Serían las diez de la mañana. Yo estaba recostado en un banco, frente al río Charles. A unos quinientos metros a mi derecha había un alto edificio, cuyo nombre no supe nunca. El agua gris acarreaba largos trozos de hielo. Inevitablemente, el río hizo que yo pensara en el tiempo. La milenaria imagen de Heráclito. Yo había dormido bien, mi clase de la tarde anterior había logrado, creo, interesar a los alumnos. No había un alma a la vista.
Sentí de golpe la impresión (que según los psicólogos corresponde a los estados de fatiga) de haber vivido ya aquel momento. En la otra punta de mi banco alguien se había sentado. Yo hubiera preferido estar solo, pero no quise levantarme en seguida, para no mostrarme incivil. El otro se había puesto a silbar. Fue entonces cuando ocurrió la primera de las muchas zozobras de esa mañana. Lo que silbaba, lo que trataba de silbar (nunca he sido muy entonado), era el estilo criollo de La tapera de Elías Regules. El estilo me retrajo a un patio, que ha desaparecido, y la memoria de Alvaro Melián Lafinur, que hace tantos años ha muerto. Luego vinieron las palabras. Eran las de la décima del principio. La voz no era la de Álvaro, pero quería parecerse a la de Alvaro. La reconocí con horror.
Me le acerqué y le dije:
-Señor, ¿usted es oriental o argentino?
-Argentino, pero desde el catorce vivo en Ginebra -fue la contestación.
Hubo un silencio largo. Le pregunté:
-¿En el número diecisiete de Malagnou, frente a la iglesia rusa?
Me contestó que si.
-En tal caso -le dije resueltamente- usted se llama Jorge Luis Borges. Yo también soy Jorge Luis Borges. Estamos en 1969, en la ciudad de Cambridge.
-No -me respondió con mi propia voz un poco lejana.
Al cabo de un tiempo insistió:
-Yo estoy aquí en Ginebra, en un banco, a unos pasos del Ródano. Lo raro es que nos parecemos, pero usted es mucho mayor, con la cabeza gris.
Yo le contesté:
-Puedo probarte que no miento. Voy a decirte cosas que no puede saber un desconocido. En casa hay un mate de plata con un pie de serpientes, que trajo de Perú nuestro bisabuelo. También hay una palangana de plata, que pendía del arzón. En el armario de tu cuarto hay dos filas de libros. Los tres de volúmenes de Las mil y una noches de Lane, con grabados en acero y notas en cuerpo menor entre capítulo, el diccionario latino de Quicherat, la Germania de Tácito en latín y en la versión de Gordon, un Don Quijote de la casa Garnier, las Tablas de Sangre de Rivera Indarte, con la dedicatoria del autor, el Sartor Resartus de Carlyle, una biografía de Amiel y, escondido detrás de los demás, un libro en rústica sobre las costumbres sexuales de los pueblos balkánicos. No he olvidado tampoco un atardecer en un primer piso en la plaza Dubourg.
-Dufour -corrigió.
-Esta bien. Dufour. ¿Te basta con todo eso?
-No -respondió-. Esas pruebas no prueban nada. Si yo lo estoy soñando, es natural que sepa lo que yo sé. Su catálogo prolijo es del todo vano.
La objeción era justa. Le contesté:
-Si esta mañana y este encuentro son sueños, cada uno de los dos tiene que pensar que el soñador es él. Tal vez dejemos de soñar, tal vez no. Nuestra evidente obligación, mientras tanto, es aceptar el sueño, como hemos aceptado el universo y haber sido engendrados y mirar con los ojos y respirar.
-¿Y si el sueño durara? -dijo con ansiedad.
Para tranquilizarlo y tranquilizarme, fingí un aplomo que ciertamente no sentía. Le dije:
-Mi sueño ha durado ya setenta años. Al fin y al cabo, al recordarse, no hay persona que no se encuentre consigo misma. Es lo que nos está pasando ahora, salvo que somos dos. ¿No querés saber algo de mi pasado, que es el porvenir que te espera?
Asintió sin una palabra. Yo proseguí un poco perdido:
-Madre está sana y buena en su casa de Charcas y Maipú, en Buenos Aires, pero padre murió hace unos treinta años. Murió del corazón. Lo acabó una hemiplejía; la mano izquierda puesta sobre la mano derecha era como la mano de un niño sobre la mano de un gigante. Murió con impaciencia de morir, pero sin una queja. Nuestra abuela había muerto en la misma casa. Unos días antes del fin, nos llamo a todos y nos dijo: "Soy una mujer muy vieja, que está muriéndose muy despacio. Que nadie se alborote por una cosa tan común y corriente."Norah, tu hermana, se casó y tiene dos hijos. A propósito, ¿en casa como están?
-Bien. Padre siempre con sus bromas contra la fe. Anoche dijo que Jesús era como los gauchos, que no quieren comprometerse, y que por eso predicaba en parábolas.
Vaciló y me dijo:
-¿Y usted?
No sé la cifra de los libros que escribirás, pero sé que son demasiados. Escribirás poesías que te darán un agrado no compartido y cuentos de índole fantástica. Darás clases como tu padre y como tantos otros de nuestra sangre. Me agradó que nada me preguntara sobre el fracaso o éxito de los libros.
Cambié. Cambié de tono y proseguí:
-En lo que se refiere a la historia... Hubo otra guerra, casi entre los mismos antagonistas. Francia no tardó en capitular; Inglaterra y América libraron contra un dictador alemán, que se llamaba Hitler, la cíclica batalla de Waterllo. Buenos Aires, hacía mil novecientos cuarenta y seis, engendró otro Rosas, bastante parecido a nuestro pariente. El cincuenta y cinco, la provincia de Córdoba nos salvó, como antes Entre Ríos. Ahora, las cosas andan mal. Rusia está apoderándose del planeta; América, trabada por la superstición de la democracia, no se resuelve a ser un imperio. Cada día que pasa nuestro país es más provinciano. Más provinciano y más engreído, como si cerrara los ojos. No me sorprendería que la enseñanza del latín fuera reemplazada por la del guaraní.
Noté que apenas me prestaba atención. El miedo elemental de lo imposible y sin embargo cierto lo amilanaba. Yo, que no he sido padre, sentí por ese pobre muchacho, más íntimo que un hijo de mi carne, una oleada de amor. Vi que apretaba entre las manos un libro. Le pregunté qué era.
-Los poseídos o, según creo, Los demonios de Fyodor Dostoievski -me replicó no sin vanidad.
-Se me ha desdibujado. ¿Que tal es?
No bien lo dije, sentí que la pregunta era una blasfemia.
-El maestro ruso -dictaminó- ha penetrado más que nadie en los laberintos del alma eslava.
Esa tentativa retórica me pareció una prueba de que se había serenado.
Le pregunté qué otros volúmenes del maestro había recorrido.
Enumeró dos o tres, entre ellos El doble.
Le pregunté si al leerlos distinguía bien los personajes, como en el caso de Joseph Conrad, y si pensaba proseguir el examen de la obra completa.
-La verdad es que no -me respondió con cierta sorpresa.
Le pregunté qué estaba escribiendo y me dijo que preparaba un libro de versos que se titularía Los himnos rojos. También había pensado en Los ritmos rojos.
-¿Por qué no? -le dije-. Podés alegar buenos antecedentes. El verso azul de Rubén Darío y la canción gris de Verlaine.
Sin hacerme caso, me aclaró que su libro cantaría la fraternidad de todos lo hombres. El poeta de nuestro tiempo no puede dar la espalda a su época. Me quedé pensando y le pregunté si verdaderamente se sentía hermano de todos. Por ejemplo, de todos los empresarios de pompas fúnebres, de todos los carteros, de todos buzos, de todos los que viven en la acera de los números pares, de todos los afónicos, etcétera. Me dijo que su libro se refería a la gran masa de los oprimidos y parias.
-Tu masa de oprimidos y de parias -le contesté- no es más que una abstracción. Sólo los individuos existen, si es que existe alguien. El hombre de ayer no es el hombre de hoy sentencio algún griego. Nosotros dos, en este banco de Ginebra o de Cambridge, somos tal vez la prueba.
Salvo en las severas páginas de la Historia, los hechos memorables prescinden de frases memorables. Un hombre a punto de morir quiere acordarse de un grabado entrevisto en la infancia; los soldados que están por entrar en la batalla hablan del barro o del sargento. Nuestra situación era única y, francamente, no estábamos preparados. Hablamos, fatalmente, de letras; temo no haber dicho otras cosas que las que suelo decir a los periodistas. Mi alter ego creía en la invención o descubrimiento de metáforas nuevas; yo en las que corresponden a afinidades íntimas y notorias y que nuestra imaginación ya ha aceptado. La vejez de los hombres y el ocaso, los sueños y la vida, el correr del tiempo y del agua. Le expuse esta opinión, que expondría en un libro años después.
Casi no me escuchaba. De pronto dijo:
-Si usted ha sido yo, ¿cómo explicar que haya olvidado su encuentro con un señor de edad que en 1918 le dijo que él también era Borges?
No había pensado en esa dificultad. Le respondí sin convicción:
-Tal vez el hecho fue tan extraño que traté de olvidarlo.
Aventuró una tímida pregunta:
-¿Cómo anda su memoria?
Comprendí que para un muchacho que no había cumplido veinte años; un hombre de más de setenta era casi un muerto. Le contesté:
-Suele parecerse al olvido, pero todavía encuentra lo que le encargan.
Estudio anglosajón y no soy el último de la clase.
Nuestra conversación ya había durado demasiado para ser la de un sueño.
Una brusca idea se me ocurrió.
-Yo te puedo probar inmediatamente -le dije- que no estás soñando conmigo.
Oí bien este verso, que no has leído nunca, que yo recuerde.
Lentamente entoné la famosa línea:
L'byre - univers tordant son corps écaillé d'astres. Sentí su casi temeroso estupor. Lo repitió en voz baja, saboreando cada resplandeciente palabra.
-Es verdad -balbuceó-. Yo no podré nunca escribir una línea como ésa.
Hugo nos había unido.
Antes, él había repetido con fervor, ahora lo recuerdo, aquella breve pieza en que Walt Whitman rememora una compartida noche ante el mar, en que fue realmente feliz.
-Si Whitman la ha cantado -observé- es porque la deseaba y no sucedió. El poema gana si adivinamos que es la manifestación de un anhelo, no la historia de un hecho.
Se quedó mirándome.
-Usted no lo conoce -exclamó-. Whitman es capaz de mentir.
Medio siglo no pasa en vano. Bajo nuestra conversación de personas de miscelánea lectura y gustos diversos, comprendí que no podíamos entendernos.
Eramos demasiado distintos y demasiado parecidos. No podíamos engañarnos, lo cual hace difícil el dialogo. Cada uno de los dos era el remendo cricaturesco del otro. La situación era harto anormal para durar mucho más tiempo. Aconsejar o discutir era inútil, porque su inevitable destino era ser el que soy.
De pronto recordé una fantasía de Coleridge. Alguien sueña que cruza el paraíso y le dan como prueba una flor. Al despertarse, ahí está la flor. Se me ocurrió un artificio análogo.
-Oí -le dije-, ¿tenés algún dinero?
-Sí - me replicó-. Tengo unos veinte francos. Esta noche lo convidé a Simón Jichlinski en el Crocodile.
-Dile a Simón que ejercerá la medicina en Carouge, y que hará mucho bien... ahora, me das una de tus monedas.
Sacó tres escudos de plata y unas piezas menores. Sin comprender me ofreció uno de los primeros.
Yo le tendí uno de esos imprudentes billetes americanos que tienen muy diverso valor y el mismo tamaño. Lo examinó con avidez.
-No puede ser -gritó-. Lleva la fecha de mil novecientos sesenta y cuatro. (Meses después alguien me dijo que los billetes de banco no llevan fecha.)
-Todo esto es un milagro -alcanzó a decir- y lo milagroso da miedo. Quienes fueron testigos de la resurrección de Lázaro habrán quedado horrorizados. No hemos cambiado nada, pensé. Siempre las referencias librescas.
Hizo pedazos el billete y guardó la moneda.
Yo resolví tirarla al río. El arco del escudo de plata perdiéndose en el río de plata hubiera conferido a mi historia una imagen vívida, pero la suerte no lo quiso.
Respondí que lo sobrenatural, si ocurre dos veces, deja de ser aterrador. Le propuse que nos viéramos al día siguiente, en ese mismo banco que está en dos tiempos y en dos sitios.
Asintió en el acto y me dijo, sin mirar el reloj, que se le había hecho tarde. Los dos mentíamos y cada cual sabía que su interlocutor estaba mintiendo. Le dije que iban a venir a buscarme.
-¿A buscarlo? -me interrogó.
-Sí. Cuando alcances mi edad habrás perdido casi por completo la vista.
Verás el color amarillo y sombras y luces. No te preocupes. La ceguera gradual no es una cosa trágica. Es como un lento atardecer de verano. Nos despedimos sin habernos tocado. Al día siguiente no fui. EL otro tampoco habrá ido.
He cavilado mucho sobre este encuentro, que no he contado a nadie. Creo haber descubierto la clave. El encuentro fue real, pero el otro conversó conmigo en un sueño y fue así que pudo olvidarme; yo conversé con él en la vigilia y todavía me atormenta el encuentro.
El otro me soñó, pero no me soñó rigurosamente. Soñó, ahora lo entiendo, la imposible fecha en el dólar.

El Gran Dictador.

2007-03-01T19:38:00.000Z

Y pensar que a algunas personas no les gusta Chaplin...

Que es mi Dios mi libertad.

2007-03-01T19:26:00.000Z

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, El Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar riela
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y va el capitán pirata,
cantando alegre en la popa,
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Istambul:

Navega, velero mío
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá; muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo aquí; tengo por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pechos mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de "¡barco viene!"
es de ver
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna antena,
quizá; en su propio navío
Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado,
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Blowin' in the wind.

2007-02-26T13:20:00.000Z

¿Cuantos caminos ha un hombre de andar para que hombre lo puedas llamar?

La respuesta, amigo mio, está en el viento. En el viento.

Y de regalo:

Hoy me ha salido la vena de rojo juedeo-masónico.

Puzzle

2007-02-25T22:41:00.000Z

Pues nada. El miércoles me dió un antajo y decidí comprarme un puzzle. Raudo y veloz me encaminé a uno de los multiples centro comerciales que adornan el norte de mi ciudad. Allí, en el Eroski, después de elegir un paisaje de mil piezas de un puerto normando (muy mal aconsejado, por cierto) y que a diferencia de Caminante, la maleducada de la cajera acertara con el precio. Empecé la ardua tarea de arrejuntar las mil putas piezas de mierda y reorganizar mi habitación para dar cabida mil putas piezas. Después de 5 días de acostarme a las tantas de la mañana (el jueves por motivos ajenos al puzzle) aquí está el resultado. ¡VIVA YO!

Arte Urbano

2007-02-25T13:57:00.000Z

Hace unos meses, en Murcia se celebró un festival de arte urbano. Algunas de las plazas más centricas se vistieron de fiesta. Tuve la ocasión de ver balcones llenos de molinillos de vientos o de flores hechas de cucharas. Sin embargo, el otro paseando cerca de la plaza de toros (buscando un lugar donde desplumar a Pedro y Mariajo al Black Jack) vi estas pinturas realizadas en las fachadas de los edificios que veis en las fotos. Parece ser que estaban allí bastante tiempo ya, pero yo todavia no las había visto. Sinceramente, me quede bastante impresionado, me gustaron bastante los dibujicos y era algo que no me esperaba aquí en Murcia. Ojalá se dieran más facilidades para poder ver cosas como estas.

Una vida en canciones

2007-02-22T15:19:00.000Z

I know, it's only Rock&Roll (But I love it).

God is dead.

2007-02-22T14:57:00.000Z

Aquí la prueba irrefutable.

A la sombra de un león.

2007-02-19T21:06:00.000Z

Gracias por todo. Por escuchar, por hablar, por reir, por hacerme reir, por pensar en ti, por pensar en los demás, por hacerte notar, por ser tú....

Joaquín Sabina - A la sombra de un león.

Llegó
con su espada de madera
y zapatos de payaso
a comerse la ciudad.
Compró
suerte en Doña Manolita
y al pasar por la Cibeles
quiso sacarla a bailar
un vals
como dos enamorados
y dormirse acurrucados
a la sombra de un león.
"¿Qué tal?
estoy solo y sin marido
gracias por haber venido
a abrigarme el corazón."
Ayer
a la hora de la cena
descubrieron que faltaba
el interno dieciséis.
Tal vez
disfrazado de enfermero
se escapó de Ciempozuelos
con su capirote de papel.
A su estatua preferida
un anillo de pedida
le robó en El Corte Inglés.
Con él
en el dedo al día siguiente
vi a la novia del agente
que lo vino a detener.
Cayó
como un pájaro del árbol
cuando sus labios del mármol
le obligaron a soltar.
Quedó
un taxista que pasaba
mudo al ver como empezaba
la Cibeles a llorar
y chocó contra el Banco Central.

Elegia

2007-02-13T21:58:00.000Z

Hoy he recibido la noticia. Hoy he sabido que Barón, el perro de la Universidad de Murcia ha muerto. Hay quienes dicen que llevaba 17 años viviendo en el campus de la Merced. Yo llevo 4 años viendolo agonizar, con la lengua fuera y siempre moviendo el rabo. Parecia milagroso que siguiera con vida. Gracias por tantas y tantas horas en el patio del campus. DEP BARÓN.

Miguel Hernández - Elegía.

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero

De mis lecturas

2007-02-11T21:17:00.000Z

O de las de Aquino:

El Elefante encadenado:

Cuando yo era pequeño me encantaban los circos,y lo que más me gustaba de ellos eran los animales.Me llamaba especialmente la atención el elefante que,como más tarde supe era también el animal preferido de otros niños.Durente la función,la enorme bestía hacía gala de un tamaño,un peso y una fuerza descomunales...Pero despuésde la actuación y hasta poco antes de volver al escenario,el elefante siempre permanecía atado a una pequeña estaca clavada en el suelo con una cadena que aprisionaba sus patas.

Sin embargo,la estaca era sólo un minúsculo pedazo de madera apenas enterrado unos centímetros en el suelo.Y aunque la madera era gruesa y poderosa,me parecía obvio que un animal capaz de arrancar un árbol de cuajo con su fuerza,podría liberarse con facilidad de la estaca y huir.

El misterio sigue pareciéndome evidente.
¿Qué lo sujetaentonces?.
¿Por qué no huye?.
Cuando era niño,yo todavía confiaba en la sabiduría de los mayores.Pregunté entonces por el misterio del elefante...Alguno de ellos me explicó que el elefante no huía porque estaba amaestrado.

Hice entonces la pregunta obvia:"Si está amaestrado,¿por qué lo encadenan?".
No recuerdo haber recibido ninguna respuesta coherente.
Con el tiempo,me olvidé del misterio del elefante y la estaca...
Hace algunos años,descubrí que,por suerte para mí,alguien había sido lo suficientemente sabio como para encontrar la respuesta:

"El elefante del circo no escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde que era muy,muy pequeño".

Cerré los ojos e imaginé al indefenso elefante recién nacido sujeto a la estaca.Estoy seguro de que,en aquel momento el elefantito empujó,tiró y sudó tratando de soltarse.Y,a pesar de sus esfuerzos,no lo consiguió,porque aquella estaca era demasiado dura para él.
Imaginé que se dormía agotado y al día siguiente lo volvía a intentar,y al otro día y al otro...Hasta que,un día,un día terrible para su historia,el animal aceptó su impotencia y se resignó a su destino.

Ese elefante enorme y poderoso que vemos en el circo no escapa,porque,pobre,cree que no puede.

Tiene grabado el recuerdo de la impotencia que sintió poco después de nacer.
Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese recuerdo.
Jamás,jamás intentó volver a poner a prueba su fuerza.

Todos somos un poco como el elefante del circo:vamos por el mundo atados a cientos de estacas que nos restan libertad.

Vivimos pensando que "no podemos" hacer montones de cosas,simplemente porque una vez,hace tiempo lo intentamos y no lo conseguimos.
Hicimos entonces lo mismo que el elefante,y grabamos en nuestra memoria este mensaje:No puedo,no puedo y nunca podré.

Hemos crecido llevando este mensaje que nos impusimos a nosotros mismos y por eso nunca más volvimos a intentar liberarnos de la estaca.

Cuando,a veces,sentimos los grilletes y hacemos sonar las cadenas,miramos de reojo la estaca y pensamos:"No puedo y nunca podré". Sólo nos queda volver a intentarlo.

Jorge Bucay - Déjame que te cuente.

Voy a hacerte una oferta que no podrás rechazar.

2007-02-09T20:52:00.000Z

"Creo en América. América hizo mi fortuna."

Luces de Manhattan.

2007-02-03T21:24:00.000Z

"Él era tan duro y romántico como la ciudad que amaba. Tras sus gafas de montura negra se agazapaba el vibrante poder sexual de un jaguar. Nueva York era su ciudad y siempre lo sería."

Señores, el príncipe de Dinamarca

2007-02-01T22:50:00.001Z

El jugador con más clase que han visto estos ojitos. Mr Michael Laudrup

Estado de Shock

2007-02-01T22:17:00.000Z

Una gran amiga me acaba de decir que se casa, a la edad de 22 años. Y no está emabarazada ni nada. No he sabido si felicitarla o darle el pésame.

Cadena

2007-02-01T13:45:00.000Z

Consiste en:

1. Coja el libro que tenga más cerquita.
2. Vaya a la página 123.
3. Váyase ahora a la quinta oración.
4. Copie las siguientes tres oraciones.
5. Publíquelas en su blog junto con el nombre del libro y el autor.
6. Ponga la cadena de tarea a otros tres cristianos.

Libro: Los tres Mosqueteros. Autor: Alejandro Dumas padre (El que tenía negros).

"Opino lo mismo que tú. Hay que proceder con lógica. Yo voy a tomar las aguas y vosotros permisos"

Nominados para hacer lo mismo:

-JLG

- Conjuntada de Mierda

- Oulanem

Canción

2007-01-31T14:07:00.000Z

Bueno, creo que mi talento sólo da para lo de la camisa y la risa, así que, que hable don Joaquín. Toda para ti. La playa y la guitarra tendrás que imaginartela tú.

Joaquín Sabina - A la orilla de la chimenea

Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres tambien
puedo ser tu estacion y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino…

O tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir
“toma mi direccion cuando te hartes de amores
baratos de un rato… me llamas”.

Y si quieres tambien
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adios y tu “ven”,
tu manta y tu frio,
tu resaca, tu lunes, tu hastio…

O tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.

Y si quieres tambien
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu dia.

Tu rencor, tu por que, tu agonia…
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

La Maga.

2007-01-30T13:00:00.000Z

Pont des Arts, París

"¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai de Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río me dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts, a veces andando de un lado a otro, a veces detenida en el pretil de hierro, inclinada sobre el agua. Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo de dentífrico.

Pero ella no estaría ahora en el puente. Su fina cara de translúcida piel se asomaría a viejos portales en el ghetto del Marais, quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sebastopol. De todas maneras subí hasta el puente, y la Maga no estaba. Ahora la Maga no estaba en mi camino, y aunque conocíamos nuestros domicilios, cada hueco de nuestras dos habitaciones de falsos estudiantes en París, cada tarjeta postal abriendo una ventanita Braque o Ghirlandaio o Max Ernst contra las molduras baratas y los papeles chillones, aun así no nos buscaríamos en nuestras casas. Preferíamos encontrarnos en el puente, en la terraza de un café, en un cine-club o agachados junto a un gato en cualquier patio del barrio latino. Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andabamos para encontrarnos. "

Julio Cortazar - Rayuela.

Caminando en círculos

2007-01-29T22:56:00.000Z

Vidas circulares. Vamos repitiendo nuestros fracasos una vez tras otra. La misma historia con otros nombres.

Quique González - Caminando en círculos.

Esto es lo que hay y
esto es lo que debes saber.
Ya te lo dije ayer.
Puedes ser el rey, puedes ser un tipo de ley
cual es tu salto mortal oh oh oh oh
Donde iremos a parar...
caminando en círculos
como ciegas afilando los colmillos

No nos lo perdonará
no nos lo perdonará.
Será definitivo,
será para volver contigo otra vez

Esto es lo que hay y
esto es lo que vas a aprender
a donde quieres llegar.
Puedes ver arder
la carretera bajo tus pies
con tal de regresar oh oh oh oh.
Donde iremos a parar
calculando el vértigo
de los sueños que quedaron detenidos

No nos lo perdonará,
no nos lo perdonará.
Será definitivo,
será para volver contigo otra vez

Casi Famosos

2007-01-27T22:09:00.000Z

Pongamonos en situación:
La maravillosa, la fabulosa "Casi Famosos" de Cameron Crowe.
Escena: William (el joven crítico musical) va con el grupo y las groupies en el viejo autobús, camino de algún concierto. Nadie habla. La noche anterior Russel, el guitarrista y lider del grupo había discutido con los demás miembros de la banda, y no se le había ocurrido otra cosa que ponerse ciego a ácido y perderse en una fiesta hippie, lo que podría haber significado la destrucción total de la gira, y por consiguiente del grupo.
Suena de fondo "Tiny Dancer" de Elton John. De repente, todos se ponen a cantarla a pleno grito.
En ese mismo momento, William le dice a Penny Lane, una de las groupies interpretada genialmente por Kate Hudson:"Tengo que regresar a casa"
Penny le responde, de una manera que consigue que todos nos enamoremos de ella al instante: "Tú ya estás en casa"

Elton John -Tiny Dancer

Blue jean baby, L.A. lady,

seamstress for the band Pretty eyed,

pirate smile, you'll marry a music man Ballerina,

you must have seen her dancing in the sand

And now she's in me,

always with me,

tiny dancer in my hand Jesus freaks out in the street

Handing tickets out for God

Turning back she just laughs

The boulevard is not that bad

Piano man he makes his stand In the auditorium

Looking on she sings the songs

The words she knows, the tune she hums

But oh how it feels so real

Lying here with no one near

Only you and you can hear me

When I say softly, slowly

Hold me closer tiny dancer

Count the headlights on the highway

Lay me down in sheets of linen you had a busy day today

Blue jean baby,

L.A. lady, seamstress for the band

Pretty eyed, pirate smile, you'll marry a music man

Ballerina, you must have seen her dancing in the sand

And now she's in me, always with me, tiny dancer in my hand

Canción para un sábado lluvioso.

2007-01-27T13:21:00.000Z

Quique González (Artista del mes en There're treasures everywhere) - Pequeño Rock&Roll

¿Quién te espera en una habitación de hotel?
¿Quién se estrena cuando tu te estrenas también?
Ayer te montaste aquella escena
para ver quien se dejaba querer.
Primero se acercaron dos
y luego se borraron.

¿Quién te espera en una habitación de hotel?
¿Quién se estrella cuando tú te estrellas también?
Después, a la hora de la pena, dos gin tonics no te sientan tan bien
y tengo que ofrecerte yo el aire de la calle.

Pequeño rock and roll sudando en el jardín,
nunca quiso ser de nadie.
Ya sé que estás en otra, amor.
Pequeño rock and roll,
ya sé que estás a punto de decirme adiós.

Horas muertas en la habitación de hotel,
¿quién te espera? dime, ¿quién te espera esta vez?
Ayer te montaste aquella escena
para ver quien se dejaba querer
y tuve que ofrecerte yo el aire de la calle.

Pequeño rock and roll,
nunca quiso ser de nadie.
Ya sé que estás en otra, amor.

Pequeño rock and roll,
ya sé que estás a punto de decirme adiós.

...Porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tienen una segunda oportunidad sobre la tierra

2007-01-26T14:09:00.000Z

“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de 20 casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.”

Lo prometido es deuda.

2007-01-26T12:54:00.000Z

Mi vida fuimos a volar con un solo paracaídas
uno sólo va a quedar
volando a la deriva
vivir así no es vivír, esperando y esperando
porque vivir es jugar y yo quiero seguir jugando
le dije a mi corazón sin gloria pero sin pena
no cometas el crimen, varón, si no vas a cumplir la condena
quiero vivir dos veces para poder olvidarte
quiero llevarte conmigo y no voy a ninguna parte
no te preocupes, Paloma, hoy no estoy adentro mío
tu amor es mi enfermedad, soy un envase vacío
- estribillo -
no te preocupes Paloma, no hay pájaros en el nido
dos ilusiones se irán a volar, pero otras dos han venido
si me olvido de vivir, colgado de sentimientos
voy a vivir para repetir otra vez este momento
te bajaría del cielo, mujer la luna hasta tu cama
porque es muy poco de amor sólo una vez por semana
puse precio a mi libertad y nadie quiso pagarlo
te cambio tu corazón por el mío para mirarlo y mirarlo
Hampas de gloria, mujer, quiero un pedazo de cielo
para invitarte a dormir en la cama o en el suelo
un sacrificio ritual bien o mal yo quiero hacerle a mi estrella
sin principio ni final no quiero vivir sin ella
- estribillo -

Gracias por todo.

Noches de insomnio.

2007-01-25T14:40:00.000Z

Andrés Calamaro - Son las nueve.

Son las nueve, yo creí que eran las tres
todavía no pude comer
dejar de temblar no era un juego
era fuego
y habrá que pagar la cuenta del incendio
pero aquellas maratones
sin parar de escupir canciones
fueron buena pesca y tal vez
el dolor desaparezca
y algún día podamos repetir lo peligroso
del arma cargada de polvo
que en la mano
de un artesano de canciones
puede merecer la pena
si el veneno no envenena
puede merecer la pena
son las nueve, yo creí que eran las tres
¿qué diferencia hay?
el sueño va a llegar mejor, o igual
desmayar el cansancio de vivir
ayer si decidí que terminé
en mi casa fui un león
más allá de los horarios
rompí algunos records
varios tiempos coronarios
pero fueron las canciones
mi recompensa
canciones de dolor real
pero canciones no más
canciones partidas por la mitad
pero canciones no más
canciones de amor perdído
pero canciones no más
canciones que confiesan todo
pero canciones para más, y los demás
pero sí los demás
terminan por derramar una lágrima o cantar
será un premio
más valioso que el dinero
eso ya lo tengo
y la tristeza también

¡En pie! ¡Sus Satánicas Majestades!

2007-01-25T12:49:00.000Z

I saw her today at a reception
A glass of wine in her hand
I knew she would meet her connection
At her feet was her footloose man

No, you can't always get what you want
You can't always get what you want
You can't always get what you want
And if you try sometime you find
You get what you need

I saw her today at the reception
A glass of wine in her hand
I knew she was gonna meet her connection
At her feet was her footloose man

You can't always get what you want
You can't always get what you want
You can't always get what you want
But if you try sometimes you might find
You get what you need

Oh yeah, hey hey hey, oh...

And I went down to the demonstration
To get my fair share of abuse
Singing, "We're gonna vent our frustration
If we don't we're gonna blow a 50-amp fuse"
Sing it to me now...

You can't always get what you want
You can't always get what you want
You can't always get what you want
But if you try sometimes well you just might find
You get what you need
Oh baby, yeah, yeah!

I went down to the Chelsea drugstore
To get your prescription filled
I was standing in line with Mr. Jimmy
And man, did he look pretty ill
We decided that we would have a soda
My favorite flavor, cherry red
I sung my song to Mr. Jimmy
Yeah, and he said one word to me, and that was "dead"
I said to him

You can't always get what you want, no!
You can't always get what you want (tell ya baby)
You can't always get what you want (no)
But if you try sometimes you just might find
You get what you need
Oh yes! Woo!

You get what you need--yeah, oh baby!
Oh yeah!

I saw her today at the reception
In her glass was a bleeding man
She was practiced at the art of deception
Well I could tell by her blood-stained hands

You can't always get what you want
You can't always get what you want
You can't always get what you want
But if you try sometimes you just might find
You just might find
You get what you need

You can't always get what you want (no, no baby)
You can't always get what you want
You can't always get what you want
But if you try sometimes you just might find
You just might find
You get what you need, ah yes...

Hijos de un ejercito vencido.

2007-01-23T23:15:00.000Z

Siempre he sido hijo de un ejercito vencido.

Todos somos hijos de ese ejercito vencido.

Crímenes perfectos

2007-01-23T23:07:00.000Z

Sentiste alguna vez lo que es,
tener el corazón roto?
Sentiste a los asuntos pendientes volver,
hasta volverte muy loco?

Si resulta que sé,
si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor

Todo lo que termina, termina mal...
poco a poco
y si no termina se contamina mal
y eso se cubre de polvo

me parece que soy de la quinta que vio el mundial setentiocho
me tocó crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez

No me lastimes con tus crímenes perfectos
mientras la gente indiferente se da cuenta
De vez en cuando solamente sale afuera la peor madera

Si resulta que sé, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche
ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro
la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor
la moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez
la moneda cayó por el lado de la soledad...

Estadio Azteca

2007-01-22T13:06:00.000Z

Prendido
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.
Apretando los dedos, agarrándole, dándole mi vida,
a ese para-avalanchas

Cuando era niño,
y conocí el estadio Azteca,
me quedé duro, me aplastó ver al gigante,
de grande me volvió a pasar lo mismo,
pero ya estaba duro mucho antes...

Dicen que hay,
Dicen que hay,
un mundo de tentaciones,
también hay caramelos
con forma de corazones...
Dicen que hay,
Bueno, malo,
Dicen que hay mas o menos,
Dicen que hay algo que tener,
y no muchos tenemos...
y no muchos tenemos...

Prendido,
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.

Mis 6 anuncios favoritos

2007-01-20T14:10:00.000Z

Gana BMW y Coca-Cola por goleda.Falta el anuncio de BMW serie 7 con aquel famoso fragmento de Yo Robot de Asimov, que no he podido encontrar.

Así se deberían de solucionar las guerras.

2007-01-20T13:43:00.000Z

Momento Freaky II

Propositos 2007 reloaded.

2007-01-18T22:02:00.000Z

- Que se muera algún dictador más

- Hacer algún viajecico guapo (Insisto: Marruecos), sino, Siempre nos quedará París

- Que le Madrid descienda 3ª

- Que mi hermano Jesús apruebe la ESO de una vez y deje de darle disgustos a mi madre

- EL pequeño sólo quiere un caballo...

- Que mi primo tenga trabajo todo el año y pueda pagarse su Focus mega-guay. También que pueda ver más a Marta y que En Juni nos vayamos los dos con el Fernandico a la Redonda.

- Que hay un eclipse lunar en la vida de Juanal.

- Pal Perico nada de nada.

- Que Maria se ponga güena y le den el Premio extraordinario nacional

- Que el estrella Grana gane de vez en cuando

- Que María Valverde se enamore de Pedro

- QUe Mayka sea feliz. Aunque yo no esté para verlo. Que te vaya bien, Miss Carrusel.

- Que el 2007 sea tan bueno para Mariolo como el 2006

- Que Isa acabe la carrera, supere la maldición del 4ºH y siga siendo mi compañera de cantina. Buenos días princesa.

- Que se proclame la III república

- Creo que lo anterior tb lo pido para Aquino

- Ver a Raquel

- Conocer a alguien que escriba por aqui

- Ser cada día más malo, cruel y vengativo.

Os quiero muncho.

Querida, suena nuestra canción.

2007-01-17T14:21:00.000Z

50 años sin Bogart

2007-01-14T13:14:00.000Z

Tal día como hoy, hace 50 años nos quedabamos sin el tipo duro por excelencia, ese que siempre demostraba al final de la película que hasta los tipos duros tienen sentimientos, 50 años sin el mejor actor de cine negro de la historia. Podríamos contar con los dedos de una mano los actores que están a su altura (De Niro, Newman, Brando...). En definitiva, 50 años sin Bogart.

2007-01-14T12:35:00.000Z

Por la Paz

2007-01-13T20:29:00.000Z

Paz, una palabra sin connotaciones. Por y para la Paz. Aunque algunos prefieran echar la culpa a los demás antes que buscarla. Me muerdo la lengua hasta sangrar

Post Centenario.

2007-01-13T20:26:00.000Z

Pues aquí estamos. Post número 100... Quién lo iba a decir hace 1 año cuando comencé esto...

Muchas gracias a todos los que habeis leído esto y habeis dejado comentarios y sobre todo a los que habeis servido como inspiración para escribir alguna de mis paridas o para poner un cuento o la letra de una canción.

Muchas gracias

Salud y República!

Gracias Joan Manuel (II)

2007-01-13T14:27:00.000Z

Muchas gracias.

Siempre nos quedará París...

2007-01-10T23:26:00.000Z

As time goes by...

Soon I'm gonna be a Jedi

2007-01-10T20:24:00.000Z

Momento Freaky.

Camino de Dakar.

2007-01-07T23:49:00.000Z

"Son ya dos días y dos noches perdido, bajo un sol que comienza a hacerme perder la razón... en calcetines, y succionando las piedras para provocarme saliva. Comprendo que mi vida cada vez vale menos... Llegué a pensar en suicidarme al modo de los tuaregs, exponiendo la nuca al sol". Thierry Sabine fundador del Rally París-Dakar se encontraba participando en la prueba Abidján-Niza cuando se perdió en el desierto. Con esas palabras describía su experiencia en el desierto de Níger. Así comienza la historia del Dakar.